A menos que soubesse para o quê

Estou desorganizada porque perdi o que não precisava?

Lispector, Clarice

Georgiana com o corpo exausto, oxigênio por um fio e ao som do calor dos minutos sem tempero, não lavara mais sua pele ao perfume das flores. ---- as horas tão doloridas das falácias remoídas - re/constatadas, retratavam sua tinta num curso de alicerce congelado. Com outra plumagem. A borda da xícara em outra forma, e que não haveria semear abundante de paisagens à vista.

A busca e entrega já não uniria pedaços e o quebra-cabeça da vida convictamente, jogado pela sacada. São cenas do espetáculo em luto. O que tanto amara abolida agora. Literalmente, incrédula na metafísica da linguagem. Desaprendera requintar o reflexo da alma cadenciada e romantismo-simbolismo, que proclamava esperança no confronto/conforto lírico.

Seu olhar focara-se na sequidão dos pomares, tomado como decreto, dado a cegueira instalação à autonomia. Uma funcionalidade que a retirava da essência do interior em artista real; sentido multifocal. E no apenas limitar-se a escuta das palavras que passavam com sabedoria, feitos de um mesmo segredo.

Os trovões que gritavam identidade no ponto X da sua vida com tentativas de desinquietá-la do estado cômodo, ignorados. No que era chocante e lamentável de se vê. Algumas vezes, os trovões a quatro mãos com os pincéis, até sabotados por causa do crescimento de sua resistência. O seu próprio enigma costurado com viver passivo e doentio. A predominância em questão no nó vital do escuro.

Ela que hipnotizada na montanha desenhada de folhas amareladas, de momento em momento queimados, e com lágrimas na garganta, não absorvera a luz que por uma fresta mínina dava sinal de salvação. Pois seu espaço estava inteiramente tomado de escuridão. Ao qual numa poética própria entre aleluias e agônias, o que havia levado-a em mãos nesta postura e visão, já contaminara a próxima primavera. Ao silêncio e angústia.

Canteiro Pessoal