Jardim Secreto:

Senhor do destino

2012-01-31T05:23:00.000-08:00

no meu campo de luar e embalo,
presto-te pinturas em aquarela.
vejo-o ainda mais, e descanso
esmiuçada no vosso reflexo de qualidade.
(instauram-se ideias junto às copas.)
por dentro e por fora,
lágrimas ou chuva, lâmpada ou sol,
ditada por ritmos e na sinfonia das pedras,
na sala lotada que me cala em poços,
com o tempo dos diálogos de criança
corro livre na tela dos teus dedos
e recito na noite o baile das árvores.

canteiro pessoal

ficar em silêncio, e entrar na casa

2012-01-12T14:10:00.000-08:00

A parte sensível que espreita o alto e se respira, ante a convocação dos poros que exala o infinito suspiro habitado dentro de uma caixa. Os mortos e vivos do mar à beira de um presente interminável, com as dicas aromatizadas na travessia do despertar intenso e robusto. O barulho dos papéis na retina como gotas cortantes a cair sob a leveza de ser; a capacidade de dizer o indizível. E nos olhos da liberdade, vibrar no tudo e nada que ultrapassa o escuro. A materialização no riso da serra do luar que faz bastante poeira e se conquista o afinar dos instrumentos, por não optar pela arrumação imposta, e sim, ao brotar de água no deserto pelas coisas simples da vida. E faz a marcha da bagunça tocar o rosto do oceano. Do verde-amarelo da nação que apalpa cada ruga, de dentro pra fora, a caminhar junto ao mar da fome do encontro em essência, no machucar doce e amargo dos lábios em gênese. A toda geografia da presença que vê o coração profundo se silenciar para a unificação inteira. E se instaura perseverança à história de um mapa uníssono. Os quadros mentais que evidenciam as mãos calejadas sem confundir as fotos antigas fitadas como luxo, e dá a autores de partes o que é difícil entender, sendo pura arte do voo-casa que canta alcançar o longe onde está a voz que grita. --- a multidão que comunica a pintura com punhal, e a apelida estrelas estranhas com os dedos. Os vidros que embaçam, e no respeitoso a discussão quanto se é em pés descalços, com o ato de despir-se para se fazer transbordante. E de acordes iniciais perpetuar o detalhe de solidão em banhos cercados de palmeiras. O que se pesa, pondera e delira com o descortinar das janelas. E é permanente atrás das linhas algo mais reflexivo e esculpido. As prosas que se sabe de repente com clareza e se faz marcante na minúcia de um ósculo, e só o violão traduz a parte da linguagem que é questão de vida ou morte defronte a quebrada do sol, por observar no muro o espelho.

Canteiro Pessoal

Perto do revés e da lama,
infiltrado no orvalho que a noite purifica,
penduro-me na árvore do silêncio,
onde me abrigo na procura,
agora surda-muda, do brilho das ideias.

Caminho, entre o nada e o quase,
com a mesma luz
de uma candeia tremente, à distância,
como se no propósito analítico
nada mais se inventasse
que o inquinado intento de escorraçar
e varrer cada fruto deste moribundo alento.

Ainda assim, consigo ver, na tua boca,
o instinto do chamamento virgem,
a fonte que dá corpo
à utopia de emudecer agoiros pretos de gatos.

E o canto cresce, finalmente,
da predição autêntica,
revelação que te distingue, timbrada,
no berço claro do poema em gestação.

Barcelli, Nilson - Génese

o vento no primeiro horário

2012-01-10T14:33:00.000-08:00

A história transparecida em seus olhos, nada mais do que o retrato de muitos. Como persona viva, atuante no globo, filmava-a sofrer, angustiar-se, alegrar-se, fadigar-se, visto que sua matéria e alma às exposições das erosões. Mas, o que leva a relatá-la por entre as miúdas letras é a luz que percebera, e o aguçar do efeito. E em seus olhos como jardinagem, uma obsessão.

Por possuir tamanha dificuldade em discursos, percebê-la e contar um pouco de sua passagem tornou-se inspiração. E mesmo que, ao observá-la capture a busca ardente pelo nascer do sol em sua face, para que as noites escuras não sejam mais personagem principal, seu interior, a qual pensava estar sem ser notado, exprimiu oceanos. Sua desenvoltura no universo das letras, que dizia na leitura dos olhos a todo tempo estar em declínio, articulavam-se num novo patamar, e que não estavam mortas.

Desde que seus olhos focaram-se para o reflexo do céu, as aventuras perpetuaram-se em esferas únicas, que a fazia praticar giros, piruetas incomuns. E a cada vislumbre dos movimentos se apropriava do fôlego que desabrochava o amadurecimento.

O envolvimento de Georgiana, com certas falas e interações, desenvolveu a abertura do afogamento, pelas quais as submetidas perdas fizeram seu território com dúvidas quanto a laços. Ponto a ser discutido. De pensamento inocente, a fixar-se no outro lado da moeda, que dá vestimenta às novas plantações. A beber com cautela certas questões e a ser específica quanto jogar as iscas, para que a cada suceda permanência.

O trabalho desempenhado para sua subsistência bastante árduo, requerido muitas renúncias e entregas. As muitas leituras direcionadas na maioria das vezes embaralhavam-se. Muitas das sementes morreram no percurso dado a falta de habilidade e visão. E a surrá-la por dentro. Pensamentos diferenciados sobrevoavam, ou melhor, por consumi-la sem dó e piedade.

Ela com seus mergulhos intensos, e pintados com um desejo ardente no equilibrar-se significativamente na linha da vida, fazia essa importante roda situar-se. No desconhecido que liga aos encontros consistentes – marcantes e que reverte toda sequidão. Havia, contudo, arrependimento quanto a sua entrega a cenas que vivera. Escolhas estas, que agora maduras em pensamento, a fizeram desvirtuar da bebida nobre.

Sua estadia sempre a lugares que não desejava ter estado, sido feitas por consideração dos seus, causara um deserto interno, bem como a própria solidão em diálogos intensos, que se perderam no ar. O tal ritualismo em evidência e com conversas sem avanços intensificou-se o bastante para a fixação no calendário. Ao qual a deixava desnorteada, e a ser o que não queria ser: vida como um cálculo matemático que dá indigestão.

Canteiro Pessoal

... fazer o rio fluir em terra seca,
brotar água no deserto, e rios no ermo!

Guimarães, Marcelo

horas a fio na observação

2012-01-08T18:32:00.000-08:00

É dificil ficar de pé
na areia movediça
É difícil brilhar
nas sombras da noite

Grant, Natalie

Georgiana enquanto repensa na parede dura e fria, nas vozes mais baixas dentre estas, a chamar além de um mundo oco, esboça as mãos que suplicam a necessidade de água. Tal valor imensurável do amor que faz folhear o livro amarelo em sonhos mistos. A canção de trovador que dá forma ao poço. E sob a luz nua se cava o ritmo escrito nas paredes do metrô. A cabana que protege do frio e umidade.

A sua visão dialoga nos lábios seus do por que ainda está presa. Ao encontrar-se como menina dos olhos no campo, na correnteza e na expressão do coração com o agito do mar entranhado no caminho, percebe achar vida enquanto a perdi. O rugido do trovão e a chuva que cai por entregar o passado significativo de verdades, com os tons de detalhes peculiares chama a sua atenção. A remoer o pensar de que permaneces só no barco e descobrir segredos que se curvam para a criança interna. O qual linhas borradas na sua mente não a faz enxergar pintada com o céu ocidental, bem como à alegria dos problemas que vem a ensinar.

Os diálogos com mentes comuns quanto a sua postura do sentar e chorar ante a formosura das notas surrealistas desvia em horas o seu olhar, o que lhe desafoga do amor. E cicatrizes arruínam o jardinar diário dos planos. A melhor parte, ao lindo desconhecido, com inclinação forte das fases da lua, perdidas no lado obscuro de um sim sem graça. E quando a sua consciência volta ao prumo, o retornar torna-se dificílimo. As lágrimas caídas do rosto trituram, e não se perdoa. O peito aperta, senti tamanha vergonha para escrever canções.

Na sua pele, ao mesmo ponteiro do não visível e do evidente, que se ajusta em perfeição na beleza repousada em profundidade, onde estão os arrepios e as suas fraquezas, saboreia o som silente da história que levanta muitas questões. Mas, quando os seus olhos insistem por um brilho costumeiro, do vinho nobre desfaz-se e habitua-se a beber o seu próprio vomito - permanece na linha mediana; das vestes límpidas a farrapos configura-se.

Há muitas sementes que dormem no seu leito à espera de serem vistas como diamantes na pedra. Em ruas invisíveis e estreitas de paralelepípedos se chocam. O câncer ousado suplica para que as noites rachem. Às vezes, nas suas conversas sem falar com gotas de chuva produz o prenúncio de música que fará sofrer a geografia. E com a batida da última hora pressenti ameaças das lâmpadas. Ao seu redor dialetos fortes de aparência a puxam, e acaba na jornada exalar superficialidade. Mas, o sinal minúsculo, acima do caminho dos homens, sacode a velha amiga sinfonia de cores que dita a linguagem do bebê, e como há no fundo manchas que tocam o rebuço, para que o cérebro não fique cego, o quadro clínico reverte-se. E, por isso, o isolamento tão questionado a persegue. Como prato saboroso ajuda a rosa não falecer.

Canteiro Pessoal

Apenas despertar

2011-12-17T11:11:00.000-08:00

Os dias se findam e sempre me encontro ansiosa por ti. Não me satisfaço até ver novamente sua face, bem como a tua fragrância impregnada na minha pele. Cada momento contigo me concede milagres. Com propósitos as minhas mãos sobre o violão faz com que eu reflita: o que poderia dar errado? Um único dia torna-se longo. E não fico na cama, cada pedra externa começa a ter sentido. Acredito que as ventanias removem todas as minhas dúvidas. Opto alegremente por ficar na chuva o dia todo. Quando pego o trem do encontro, não me sinto varrida pelo caminho. Parece que nunca te conheço, e com desejo ardente atuo por devorar-te em detalhes, para que eu seja teus lábios. Sempre sou surpreendida com suas ações marcantes que me reportam para uma nova visão. Sinto que fui criada na tua revelação adorável. E cada segundo sinaliza a descoberta dos porquês. O simples toque para cantar o que seus dedos me confirmam. Nesse momento, quebranto-me. Inquestionamente verdadeiro para as minhas horas de alimento. Mal sabia eu, que antes de acender uma noite de neon estou ao seu lado. Nenhum pensamento profundo ou rima inteligente traduz o seu fogo em movimento. Nenhuma linha melódica que transmita grandeza, teoria, filosofia ou sinal consegue explicar o que há dentro do meu peito. Sei que onde tu estás eu quero estar. Esculpir nos vales a beleza do vosso rosto.

Canteiro Pessoal

Leva-me a ti
Leva-me ao teu coração
Me acharei em Ti
Me acharei em Ti
Aqui está paz
Aqui está alegria
Aqui está vida
Aqui está liberdade, liberdade

Fraser, Brooke

Feliz Natal e Ano Novo!

A história está sendo feita

2011-12-15T04:28:00.000-08:00

Podemos facilmente perdoar uma criança que tem medo do escuro; a real tragédia da vida é quando os homens têm medo da luz.

Platão

Eu não estaria aqui esta manhã se não fosse à tradução intensificada das suas notas. Se eu tivesse que escolher, agora, optaria por mais folhas e tempo para escrever-te. Visto que, a maior beleza consiste a encontrar-se na vida como um todo. A qual é pintado um vasto horizonte que está sempre em prontidão para a escolha do melhor e rejuvenescedor, pontuado com reticências. Posso relatar o que quiser ao globo, só que jamais a mentira perpetuaria na minha retina. Ela é sinal dos ditos profundos. Bem como, poderia acreditar no que os outros proferem, mas o meu traçado tem formas precisas e convictas que refresca a minha memória. E diz toda a oração feita. A história que não está tão distante assim. Cada escolha que faço é do que quero. Apenas me aperta em muitos os passos, o alimento podre, sistema que acabo embrenhada, e torno-me cega e fútil. Olho para trás e percebo que não deveria tê-los tomados. E ver o que eu preciso ver, lembra-me do dia importante. Este que sobrevoa: Tudo era lindo! Quando as nuvens anunciam o quanto estou enterrada em perguntas, é que caio na nota real das respostas. Tais que estão exatamente onde deixastes. Fecho meus olhos, ouço-me, e na parte mais difícil perdôo-me, e pratico a interna mudança. Até o vinho de excelência maior! E me lembro da linha tênue da minha existência: AMOR! Momento ao qual reconstruo a minha história. E as questões escuras viram presentes. Como estrelas na terra.

Canteiro Pessoal

Você pode me ouvir agora?

2011-11-26T16:21:00.000-08:00

Caro Sr. Deus,

estou escrevendo para ti hoje, porque ultimamente tenho esquecido de orar, cantar... Sei que preciso de freio e desta caneta e, todos no fundo gostam de receber uma missiva. Agora e depois sinto muito por parar de escrever VIDA. Não posso mentir, às vezes me sinto desistindo, até mesmo atuo este enredo. Assim, durante o café lhe digo com o sol da manhã: OBRIGADA PELA LEMBRANÇA !

p.c.

O intervalo entre páginas a cada dia espanta, ao ponto da fala do estar aqui esta noite resenhar ter o que se quer ou o que é preciso para atuação primária e secundária e, de cansaço do sol escaldante, face pintar-se ao segundo degrau com séria dificuldade para responder as perguntas que caminham no lodo. O qual a questão em si enterra as indagações, que no fundo são sinais de coisas maiores na vida - a decisão do melhor trajeto. Se as notas fossem colocadas contra a parede e, tivessem que escolher a separação, como quando se observa os oceanos que dão tremores por não apresentar com eficácia a profundidade à pele, como se viveria ? Todas as vezes que a razão cogita experimentar mergulhos, senti-se o ímpeto de abandonar o alimento dos sonhos – a coragem. E, se isso é tudo que há no discurso, os seres precisam de calma interna para não quebrar a cabeça em torno da grande muralha. Mas, mostrar-se com prontidão e não indiferente quanto às carícias do chamado que vem a galope. Pois, do contrário, os braços da visão do além ficarão inexistentes ao retrato da nova morada. O sol da justiça tão longamente e bastante esperada, precisa ser despertado por dentro. Caso a permanência do modo passivo e negligente, o furação perpassará na mediocridade e extinto numa intimidade mascarada obtendo um fardo às costas. Nas viagens de verão percebe-se que a continuação do crescer está sentada à beira do precipício, instaurando uma aspiração insólida. Aos quais os livros mantêm-se lado a lado em desarmonia, sem mais poder tocar as cordas. O de repente sempre surgi com uma entonação forte, a pedido para fechar os olhos e ouvir, até ser lembrado a beleza do vento que anuncia as experiências – da maravilha e do terrível ! E que leva até a beira da água ao mais profundo e intenso encontro para aprender amar outra vez. Revela-se que ser lavado pelas ondas ainda é prática do recomeçar, ante a face do abismo com o olhar bem fixo para a escrita remanescente. Momento ímpar que suavemente se interrompe a história de que não há mensagem na garrafa. E a que se ouve dói, mas aos cantos agarra-se à rocha, no quanto não há tempo para perder com a correnteza, simplesmente mantendo-se na direção almejada. Junto à legenda antes de subir para o ar. E que a recuperação da voz salva lacunas, como desvincular-se do obscuro e olhar para dentro de si. Mesmo que no inverno, durante diálogos e gotas, o estar só seja necessário, mas aquecer-se ao fogo das vastas leituras para evoluções em todas as esferas. Com a convicção de uma beleza atemporal, estouros de trovão e crescendo ondas na areia e, que o vento está sussurrando. ---- as mãos virtuosas fazem da argila com valor inestimável, vida numa canção simples. Na qual o punhado de pó afogado em lágrimas que correm pelo rosto, vale a permissão à biblioteca emocional, porque se respira o ar do céu. Aprende-se demonstrações de afeto e a ouvi-lo na loucura de todos os dias. E que a vida é uma sinfonia, e somente pode ser cantada sobre a perfeita vontade e humildade do arquiteto, sendo assim, a carne viva em companhia com todas as criações pulsantes, com diversas perfurações, as máscaras jamais serão instrumentos e alimento. Farejar o vento será dádiva e objetivo. E não se discutirá sobre. Em que a inspiração perscrutará os ruídos da floresta como ambição, beleza e emoção. Então, se verá a alma rendida ao espírito.

Canteiro Pessoal

Oh, me ama!

2011-11-19T14:48:00.000-08:00

... como um barulho de folhas ao vento.

Lispector, Clarice

Tens ciúmes de mim
Como eu no envolvimento do seu traçado
O Seu amor é como um furacão,
A tal modo que me aborda em questões escondidas
E eu me rendo ao seu vento intensificado
Então, de repente não vejo mais meus tormentos
Eu só vejo a tua luz que me amadurece
Na glória dos encontros íntimos
E percebo quão maravilhoso és,
O tanto que me quer na sua vida,
O quanto me amou no primeiro olhar
E na mesma permanência me ama
Ao qual sou sua herança,
Da intensidade de todas as horas o meu galardão
Quando penso que teu olhar é compromisso
Isso me atrai à redenção
E a tua generosidade é um oceano,
Que deparo afogada no teu leito,
Totalmente focada
[O céu se une a terra como um ósculo apaixonado]
Meu coração dispara no peito,
Acelera minhas batidas
E caio na real que não tenho tempo...
Tempo pra perder com ressentimentos.

Canteiro Pessoal

[Falar a uma só voz com um só dedo]

2011-11-02T16:20:00.000-07:00

Nas mãos onde nos debatemos, há palavras
de sítios pejados de tartarugas de pernas para o ar
e palavras de peixe graúdo com rios de alta tensão
que escurecem saídas por descamar.
Mas há palavras de um ror de povo que há-de vir
que espalharão a luta por um porto inabalável,
com a recusa do naufrágio na razão.

No cais onde nos vemos
há a presença e a ausência das palavras,
há a infinidade das que acreditam em nós
e há as palavras quebradiças
que já não contam com nada e para nada.

No navio onde nos temos
há velas de palavras enfunadas
e há baixios de palavras onde a quilha se enloda,
há pessoas de palavra
e há mentiras embrulhadas em palavras de veludo.

À nossa volta,
há um mar de palavras nunca ditas
que os cordelinhos de mão torta decretam inaudíveis.
Quase amarrados,
vejo dentro de nós a urgência da palavra depurada
e o impulso imperioso de encontrar
a liberdade no falar a uma só voz com um só dedo.

BARCELLI, Nilson

tela e pincel

2011-10-25T18:49:00.000-07:00

Georgiana é agricultora, dedilhada à dedicação ímpar, que vai além da projeção. A jovem que sorri carregando pedras. Bastante marcada por portos disfuncionais, com a formosa estação das flores a chorar oceanos. Que aprende além dos mares e das montanhas cuidar de si mesma, pois o derredor é tão sem esplendor. Marcação cerrada para beber até sua última gota de sangue. E que diante das diversas dificuldades, procura desenhar relacionamentos. Entre os quais, o desapontamento é frequente. Mas, como diz: - Nada do que um dia após o outro! E tudo serve para o aperfeiçoamento, crescimento num todo. Não ser-se modelo apresentado. Tais que, caçoam de sua ingenuidade, e no crédito que dá a vida, pelo discurso e prática: AMAR A DEUS E AO PRÓXIMO COMO A TI MESMO. (Mas, lamentavelmente, o que se presencia diariamente no mundo é o amor em declínio, como Deus, a si próprio e ao outro. Pois, um ser que não se ama, é incapaz de amar o outro, isso é fato! Não se questiona!) Por seus dias serem longos e árduos, desenvolveu o gosto pela literatura, uma para desvencilhar do externo e programas banais, fúteis... De princípio, sucedeu patinação à compreensão do que se lia. Sua carência de cultura acadêmica limitou mergulhos, entendimento a cerca do entrelinhado. Só que sua busca e tentativas, insistência, começou a desabrochar a natureza que se encontrava morta. Da condição virgem para o perfume da primeira penetração letrativa. ---- há muito que relatar sobre o jogo proporcionado pela vida, ao qual observa convicções de mentes distintas, em grande número vendido. Que a ela em larga escala, diz o quanto a visão do universo sintonizado está falseado; o ideal é fantasioso! Um sonho é carta fora do baralho! O mágico sem sua cartola!

Canteiro Pessoal

A partir do momento em que não podemos conhecer quase nada, e a partir do momento em que tudo é sem limites, o que é o resto? O vazio não é? O que é que há no aparente vazio?

MAUPASSANT, Guy de

corações

2011-10-23T14:54:00.000-07:00

A selva da vida natural e das traições presentes, com interfaces imensas e grotescas tem a finalidade de anulação da inspiração. E com atos disfuncionais sempre cutuca as faces que tocam o mundo da raiz, segundo o propósito do dom da graça que é leveza no andar. As bocas clamantes de socorro nesta corrida irracional, sem freios, dão ao desespero respostas. Sem pensar nos laços e contratos, como alimentos aos animais selvagens que devoram sem piedade a matéria viva. Há os que se camuflam - lobos, e os sabidos, letrados nas embarcações acabam sendo envoltos numa ilusão, e a mudança fica em luto. O ideal perpassa outra esfera. O real conserva a desigualdade e torna a vida sem harmonia. Seres andam em migalhas e possuem asas impuras, e comem a si próprios. Os calos revelam a todo instante o caminhar dificultoso e açoites verbais junto as cores do caleidoscópio. Dos vastos obstáculos, a compreensão da morada do inferno que não se adorna. Com os jornais em desgraça e nas noites que são longas, procurar balde de tinta não é prioridade. Olhar-se é questão isolada ! O quadro clínico necessitado de uma canção, prove com o diagnóstico o quanto se está separado do doce lábio. Da presença da vida ! - a cada respiração o descuidado se faz claro. E com pontuações se enxerga a verdade nas manhãs prescritas de um novo rumo, perspectiva para o todo, sabendo que o universo está caindo em pedaços, com o contexto gélido e sombrio que desaproxima a coragem e o amor, morre-se gradativamente. Ante o ano com a estação prevalecida de inverno, e bastante rigoroso, presos na teia da linguagem mecânica. As ondas que inundam o litoral, e não se encontra o caminho de casa, a voz peculiar. Com a perda da luz que quebra a escuridão de conquistas banais. O quê da bela melodia abolida dos olhos, e já não mais se conecta nas intervenções míninas da loucura do escriturar. Contudo, no sim ! Articular-se de querer, querer, querer... A pertencer junto às estrelas que são seguradas pelo verbo, com o fascínio da salvação.

Canteiro Pessoal

conexão

2011-10-09T09:13:00.000-07:00

O dia presente que se despe para nascer brilhante de ciência maior, suave e ao mesmo ponteiro bastante intenso, transbordante em felicidade de olhos nos olhos. Alinhado no fino tecido aromático, que em milhões de vasos ervas milenares ao chá das letras, se transporta a obra viva do leito X para dentro do barco do ser. Partícula a partícula com uma profunda e fascinante admiração cada vez mais proximal, e não há o que temer e esquivar-se da cama preparada. Ao qual entre o calor de folhas úmidas, no interior quente e tremido, o arvoredo re/inventa um ballet: história do sertão intimal. O fluxo humano a lamber em delícias a lua que se espelha na lagoa doce de loucura. A salivação na rota até os lábios da saudade contínua e saudável. O embrenho das mãos ao início da noite que aquece impecavelmente. O ritual sagrado das conjugações em vestuário, face as linhas que se lançam ao extremo das metáforas. Os verbos defronte a pronúncia com o rosto de manhã enevoada, página por página, que acasala no silêncio recheado de amplexo e para se derramar ternura sobre a língua da missiva.

Canteiro Pessoal

Metamorfoses de mim

2011-10-08T18:10:00.000-07:00

Estou em silêncio.
As palavras estão ausentes de mim.

Estou em falta com as letras desenhadas no papel e a minha voz está fraca, pois não recito mais os versos bordados num livro de capa colorida.

Há silêncios em mim.

Pousei a minha alma num sentir mudo, ausente de tudo.
Rompi com alguns verbos que pareciam se repetir num canto qualquer do mundo.

Há mudanças em mim.
Não troquei de asas, troquei apenas as minhas interioridades.
Estou completamente mudada…
Novo. Mudanças.

Preciso desvendar minhas entranhas e ter certeza da mudança. Preciso de outros dizeres, de uma nova linguagem, de tantas verdades e de tantas outras palavras que nascem no caos do viver.

Estou perdida em meus antigos dizeres e nas novas verdades. Perdi aquelas palavras no meio do sentir, enquanto caminhava solitária no novo que encontrei.

Não sei o que dizer…
Sinto medo.

Medo do tudo, medo da mudança, medo do que ainda não tive.

Retiro-me no meu silêncio absoluto e rezo todas as orações do poema do Mário, da Cecília e me ajoelho humildemente, à procura das novas letras que surgem em diferentes vozes do mundo novo.

Busco. Encontro.
Não paro. Danço nas palavras.

Retiro-me no jardim de borboletas com suas asas coloridas.

Quem foi que disse que as metamorfoses silenciosas não renascem em asas de borboletas?
Silencio-me e encontro tantas outras palavras no novo que absorve o sentir.

É tempo de ser borboleta!

[MARTINS, Suzana]

A menos que soubesse para o quê

2011-10-02T06:13:00.000-07:00

Estou desorganizada porque perdi o que não precisava?

Lispector, Clarice

Georgiana com o corpo exausto, oxigênio por um fio e ao som do calor dos minutos sem tempero, não lavara mais sua pele ao perfume das flores. ---- as horas tão doloridas das falácias remoídas - re/constatadas, retratavam sua tinta num curso de alicerce congelado. Com outra plumagem. A borda da xícara em outra forma, e que não haveria semear abundante de paisagens à vista.

A busca e entrega já não uniria pedaços e o quebra-cabeça da vida convictamente, jogado pela sacada. São cenas do espetáculo em luto. O que tanto amara abolida agora. Literalmente, incrédula na metafísica da linguagem. Desaprendera requintar o reflexo da alma cadenciada e romantismo-simbolismo, que proclamava esperança no confronto/conforto lírico.

Seu olhar focara-se na sequidão dos pomares, tomado como decreto, dado a cegueira instalação à autonomia. Uma funcionalidade que a retirava da essência do interior em artista real; sentido multifocal. E no apenas limitar-se a escuta das palavras que passavam com sabedoria, feitos de um mesmo segredo.

Os trovões que gritavam identidade no ponto X da sua vida com tentativas de desinquietá-la do estado cômodo, ignorados. No que era chocante e lamentável de se vê. Algumas vezes, os trovões a quatro mãos com os pincéis, até sabotados por causa do crescimento de sua resistência. O seu próprio enigma costurado com viver passivo e doentio. A predominância em questão no nó vital do escuro.

Ela que hipnotizada na montanha desenhada de folhas amareladas, de momento em momento queimados, e com lágrimas na garganta, não absorvera a luz que por uma fresta mínina dava sinal de salvação. Pois seu espaço estava inteiramente tomado de escuridão. Ao qual numa poética própria entre aleluias e agônias, o que havia levado-a em mãos nesta postura e visão, já contaminara a próxima primavera. Ao silêncio e angústia.

Canteiro Pessoal

o embalo apagado no trem

2011-09-26T16:09:00.000-07:00

A história ficaria melhor. Mas é que não posso mentir para agradar vocês. E além do mais acho justo que a vida... (?)

Lispector, Clarice

Apesar de Georgiana encontrar-se entranhada no enredo de livros tão antigos e afáveis, que contém uma sabedoria e formosura rara, soar intelectual, espiritual e moral, sua atenção e concentração residiam ao falecimento do quarto. E que de tão silencioso, pálido e negro trazia ao seu leito angústia. Dito em telas letradas o viver passivo e doentio, com que conduzia a face ao envelhecimento, e a apresentar novo formato que a afastava da interioridade de um botão.

Da musicalidade do vento um descaso tamanho, sem estar mais apaixonada no balanço das árvores. Desde o que o além do espelho e paredes transmitiam a perca do sentido e compreensão ao entrelinhado. Com o embalo da mãe abolido de sua crença, na convicção que o inverno do ato em rasgos profundos, a permanência significativa dos fatos ao solo da vida que assim aceitara sem rezingar.

A história de suas folhas refletiam em seus olhos castanhos escuros e pele parda enjaulados na memória escura dos dias, ao qual a casa desabara por uma abertura que não foi sequer conferida – a veracidade das palavras que proferidas, a serem de fato, notas confiáveis, instaurado uma tristeza profunda e visível. Contudo, o que ainda lhe restava em miúdas manhãs eram lágrimas que conversavam, e seu nariz ficava ainda mais gelado e vermelho.

Um ser que emanava, vibrava dedilhadas sobre as letras dos olhos e, de uma entrega tão intensa, que a tomar um café não se sentia só. Tudo era importante, e falava no provável arco-íris e incomum alfabeto. Via-se descobridora de peles, cheiros e linhas recheadas de cicatrizes à procura das gotas carregadas de metamorfose. Sentia-se rasurada, frágil e débil nas palavras, e no não ser-se nutrientes em lábios.

O horizontal que amava, tornou-se carta fora do baralho. Sem a lua e as noites apreciadas na cabeceira da cama. Atolada nas gotas de sangue sobre o lençol. E a telar inexistência nas pétalas por ouvir canções das partilhas com tumores. Inserir-se em cada partícula da infância de tempero e colorida, já não causava gosto. Mas, desgosto pelo viver que abordava. Pois, o mundo ao seu redor pisoteou brutalmente suas asas.

Canteiro Pessoal

ao calor dos minutos sem tempero

2011-09-24T16:05:00.000-07:00

Mas e agora? estarei mais livre?

Lispector, Clarice

No desfecho de um encontro, Georgiana, com o usurpamento no trajeto da vida do que lhe era essencial, assim como andar das montanhas aos vales, esbarra nas metáforas originais, cujo alinhamento traz a capacidade para a transformação mental com reflexões dantes chamadas de alegria - se relê! E no secreto jardinar da raiz mais profunda e viva, transborda: o sistemático no caminhar desaproxima, a visão dos loucos aproxima, por isso a razão de se ter pessoas de alma com o espírito da vida na base.

A luz presente do sol faz seu testemunho apertar as mãos do amor, e se aventurar mesmo contendo por dentro uma desorganização profunda, os resquícios das dores dos dias - ainda DIAS de cão como um tripé estável. Os vultos na contaminação do isolamento. E o fechar da porta principal que dá acesso a coragem de simplesmente ir.

No entanto, persona na atuação de esmagada como um inseto adentra a casa do oleiro encontrável e direciona-se a varanda com os olhares do pincel que acorda todas as manhãs até a sua face amarelada, este abrir e fechar dos olhos desiludido, no que não é compreensível nas horas longas - como faço agora? ----- aceita a jornada árdua através da desintegração precisa; viver a aterradora liberdade deste temor novo que corta a carne em pedaços e distribui à fome.

Canteiro Pessoal

[na pele salgada das ondas]

2011-08-23T17:36:00.000-07:00

Chorar é diminuir a profundidade da dor.

Shakespeare, William

Numa tarde de música a face sentada na cama, como um peixe na rede exausto, com afinco analisa o grito dos oceanos arquivado e visível na retina. Do ventre à despedida da beleza do sol em ópera sobre o aborto que arde o trilho. O perfume perdido a transpirar na pele re/conta os fios, e o papel assaz no canto do vento com a nudez dos fantasmas, encerra-se as metáforas; do ideal poema de casa para o real esqueleto de palavras mortas: dor eminente nos poros. A cratera nas entranhas que ilustra intimidade estremecida, e se expressa no campo pobre de verde, o amplexo do texto da família com injeções persistentes as boas novas, mas, que, o traçado das flechadas sob a roupa, não causa um mínino de amarelo. Paredes a formular loucuras e curvas, dão aos espelhos vestido de sangue na porta das manhãs com asas feridas, gestos que não preenchem. Dos dedos, a agitação do ventre, e linhado o inverno interno da autora que reside na caverna. Nas batidas diárias ao conjunto da obra prima, descoberto que há enumeras feridas; embarcações naufragadas – veneno costurado aos lábios pequenos e sem vivacidade. O rosto interior empedrado e enjaulado, sem candura, que desfaz o pincel das águas cristalinas e não se têm desejos por abraçar a tela. A cicatriz do tempo que treme as linhas penetrantes, e no teor da vida e morte, o enredo na distância de um ósculo, que edita a cada lua, quanto se está à deriva na luta nua de canções fundamentadas; as sílabas espinhadas e autodestrutivas, que despontam nas noites longas, com rumor da erva daninha e respirar fatigado junto às ondas.

Canteiro Pessoal

Título: [de O Canto do Vento nos Ciprestes, Gótica, 2001]

clara nata do olhar

2011-08-07T13:39:00.000-07:00

Ansiei a alvorada
para não doer mais.

Aquino, Luiz de

[Quem aprisiona
se não o veloz solo interior ?]
Mente esmagada em voos presentes.
Constantes notas comuns costuradas
com tons nostálgicos;
o cair brusco de folhas diante a febre:
as injúrias da vida !
E emanam rasgos no tapete vermelho
que re/desvela toda a existência virginal.
Quente, morno e frio
de real desnudo e paredes de pedra irrigantes,
em dor e sombra,
a pauta fulminante e fremente
nas grades do seio ilusório – verossímil mordaça !
De palidez, sabor amargo,
a perca das asas, através de cada minúcia,
que despontam para o buraco negro.
Plumagem manchada
com a beleza traidora;
os raios que reprimem a origem.

Canteiro Pessoal

raio

2011-08-02T17:32:00.000-07:00

De manhã a imagem dá às pernas, com o reflexo e sombra pertinente, a saída imediata da zona de conforto e confrontos; o canto sábio dos pássaros à corrente sanguínea. E quando, a palma das mãos apropria-se do resguardar, os céus se abrem. As folhas já não mais pertencem ao palco atrofiado.

Canteiro Pessoal

diagnóstico

2011-08-01T17:21:00.000-07:00

uma dúzia de versos de memória
que retrata canções de domingo;
deixa-se no lírico o pensamento,
sinal verde à fala escondida,
sair orações que rolam na bochecha dolorida.

uma rachadura no copo
que age de forma oceânica;
passa por caminho[s]
com versar pelo canto dos olhos,
e se tira a cara valente,
fotografa-se as horas,
sentindo o nome dos medos e dúvidas.

um líquido, não !
o líquido da vida dura,
e transforma o mapa
por dias que ficam longos em curvas.

gole que não executa,
sem receitas,
mas que se lida amargamente com a honestidade:
vergonha e tristeza, solidão e raiva.

coração nas noites re/sentidas - desabrochadas,
fronte penosa colheita,
e o jornal diário anuncia o presente abismo;
mancha-se as vestes
que escorridas por trás das cortinas,
chora gotas de amor suplicantes.

canteiro pessoal

identidade

2011-07-31T11:55:00.000-07:00

24 horas
O meu corpo é um relógio;
tic-tac mergulha em mim.
Os ponteiros sempre bailam por nutrientes - fibras.

Da fome e sede
devoro as entranhas do que me observa,
e o saciar invade-me;
o límpido dos oceanos percorre a pele grosseira.
Re/mastigo os dentes do papel.
No prato da vida - dia e noite,
vergonha e tristeza, solidão e raiva silente.
Amor é busca incansável, costura intensa.

O sangue,
o meu choro amargo e doce das canções semanais.

As mãos e os pés perguntas e respostas,
no que abraço e desamplexo,
[e o cansaço
um dia após o outro.]
O nascer e pôr-do-sol,
outro começo e fim;
olhar-me por dentro pela cruz,
tão perto e tão distante.

A minha memória dúzia de versos,
que deixo sair pelos poros:
executar e falar.
E pelo canto do olho,
calmaria e tempestade.

Canteiro Pessoal
Por Outros Encantos

nimbypolis

2011-07-30T14:47:00.000-07:00

imagem: Abo Fahod

A tripulação era completamente nova, porque a anterior tinha sido demitida por inaptidão e substituída por um timoneiro destemido mais onze robustos e competentes remadores. Remavam no meio do nevoeiro e ouviam apenas as gaivotas e a marulhada do mar, para além dos gritos do chefe e da sua própria respiração. A água já lhes dava pelos joelhos e continuava a subir.

De vez em quando, tapavam os buracos do costado com umas placas de chumbo que pediam emprestadas e retiravam a água com baldes. Nessas alturas, ficavam convencidos que chegariam a bom porto ou, pelo menos, que atingiriam um baixio de onde pudessem arrastar o seu barco para a praia.

Apesar de todos os esforços, a situação ia piorando implacavelmente. Analisaram o problema com rigor e, espantados, descobriram que os rombos no costado eram feitos pelos mergulhadores que lhes traziam as placas de chumbo e que, a cada entrega, lhes impunham ritmos de remadas cada vez mais intensos. Como o peso a bordo ia sendo maior, também descobriram que a imersão do barco ia aumentando, entrando ainda mais água.

Passado muito tempo, o nevoeiro dissipou-se e viram outros barcos com o mesmo problema. Com os mesmos mergulhadores a entregar-lhes placas de chumbo iguais e a fazer idênticos furos no costado.

Mais ao largo, havia barcos maiores que navegavam sem qualquer dificuldade e aos quais pediram ajuda. Responderam o que já haviam dito à tripulação anterior: que muitas das placas de chumbo eram cedidas por eles próprios e que, se queriam salvar a embarcação, teriam de remar ainda mais depressa e continuar a pedir placas de chumbo emprestadas, porque a alternativa era secar o mar.

Barcelli, Nilson

venezear

2011-07-24T07:35:00.000-07:00

Sinto que hoje novamente embarco
Para as grandes aventuras,
Passam no ar palavras obscuras
E o meu desejo canta --- por isso marco
Nos meus sentidos a imagem desta hora.

Andresen, Sophia de Mello Breyner

Do encontro ministrado por trás das cortinas da alma, o silêncio se retrata livro incomum, e assume o papel de divisor de águas entre as mortes precisas. E atrelado por pensares, encontros sobrenaturais jamais entrarão nas páginas finitivas do universo interior. Aperto e constranger do poente que conduz seres em escutas que não há conter; sem transbordamento de vitrine de banalidades. À percepção do gozo liberado refeito, e o já bastante operante - anulado os ditos poemas de um sistema que faz do tempo calado pesar, arquivos das navegações sem propósito. Edições que revelam o reflexo do outro em si e vive-versa, costuradas as muitas cores, as quais os olhos reaprendem focar-se no alvo. As peças do ciclo na mostragem das sombras e tempestades como milagres, movidas no céu da boca, e a dizer em olhos molhados as podas, rendição desfolhada como presságio do coser em pele. Arquivos de todas as sonatas como sacrifício, e tudo no enfoque para se viver a vida nos voos altos e re/sentidos. Movimentos que tocam palavras jamais cogitadas. E, através dos olhos, o que é belo no passarinhar não termina. Se, contudo, oferecer-se na escuridão dos dias que faz criação: rasgos de maturidade ! A voz pescar à luz que está à porta com alinhamento - ajuste que arde no fogo, e não perpassa separação dos tempos, quando o coração ora pautado no quebrantamento.

Canteiro Pessoal

Fui à Pasárgada e colhi as belas margaridas presenteadas por Adriana Aleixo.

A mais bela flor mora em cada esquina
Floresce, fascina... fenece

É bucólica . Resiste bravamente
Ao frio, ao calor, aos restos e concretos

Espera ansiosa, quase inconsole
Que os insetos, a chuva ou o vento
Osculem sua antera
E retiem dela...
o pólen

Ziguezagueando... seguem-se os granulos
a proliferar, a enfeitar
os jardins naturais
das esquinas sem iguais

Bem-me-quer
Mal-me-quer

Bucolismo
Simplicidade

Bem-me-quer
Mal-me-quer

Altruísmo
Cumplicidade

Ode à minha flor preferida: linda, simples, singela

Dri Aleixo

ciclo

2011-07-23T07:15:00.000-07:00

Eu não sei muita coisa, mas tenho a meu favor tudo o que eu não sei.

Lispector, Clarice

por trás das cortinas da alma
há espaços a conclamar adubo;
[parir de frente pro mar ?]
falas silenciosas
do que nem sempre se mostra,
está em concha para se coser em pele.

canteiro pessoal

[entre auroras e tropeços]

2011-07-12T16:26:00.000-07:00

Permitam-me salvar aquele menino que habita os porões da minha alma. Descobrir os mistérios da cidade. Achar o brinquedo que eu perdi na calçada.

Eu quero voar de novo com a minha bicicleta, mesmo que desta vez, o ET não esteja na carona.

Coleciono fracassos, mas, creio na ressurreição da vida. Continuo a ser a esperança dos loucos e desajustados. Duvido das minhas certezas, para poder viver exclusivamente da fé. Pode parecer loucura, mas, eu sempre gostei de montanhas russas.

Repilo os perfeitos, os campeões, os prepotentes. Mas por outro lado, tenho empatia a todos os desajeitados, os estranhos, os iludidos na sua desilusão, àqueles que continuam a insistir em fazer serenatas, mesmo que a janela da varanda nunca tenha se aberto.

Vou ao encontro dos que sentam no fundo da sala, daqueles que não se levam muito a sério, dos que nadam contra a corrente esperando a onda perfeita, mesmo não sabendo surfar direito.

Trago nas dobras da alma a esperança de um desfecho feliz, para uma história tão ensaiada e sonhada, que ainda não foi totalmente contada.

Minha vida...

Martini, Luciano

tela colorida

2011-07-01T17:30:00.000-07:00

[...]
e tocar-te e seres tu.

Ferreira, Vergílio

Agora está o amor que supera - nada se compara, nas camadas que pensavam sabidas por meus pés descalços. Fé no invisível ?! A tempestade que permite este caminhar intenso; encontrar-me desnuda agora e para sempre, com o rosto que procurava, e residência quando o cenário faz o céu bradar: tudo não é meu ! Dando-me vista para ver o que deseja o coração do amado da minh’alma. Os olhos e voz de trovão que me observa versos 1, 2, 3... até a consumação dos séculos guardados entre tuas mãos. Como fonte única das minhas cortinas abertas e gestos nas manhãs de notas declaradas, para brilhar mais que as estrelas; a tal beleza dos lábios que embriaga e sublima. E, dentro da restauração que atinge a base, quebrando a minha indiferença; alimento que faz o abstrato conjugar possibilidades no além do despertar que se enxerga.

Canteiro Pessoal

licor

2011-06-26T18:39:00.000-07:00

No presente das ondas vindas, olha-se no profundo jardim das horas; dentro da casa que abre o porão. Nas linhas o mistério da mente, que passa e entra como efeitos. A música do que fora ruptura para ser ouvido sob e sobre as nuvens. Com diferentes tons, só que, a prevalência das cores quentes. Valsa preludiada que toca os reflexos dos sentimentos - espelho da alma. Os peixes observados na voz do mar, e através do estimulante, a correnteza leve do rio doce, enquanto já não se esconde o rosto reticente e determinante em interrogações. Assim, da cor dos rubros vinhos, sentido na bruma do caminho, que pelo ar, o hálito perfumado, como flor desabrochada e ventos enigmáticos do íntimo, dos tempos, chamado aurora. Que num salão enfeitado, o interior transformado em floral, o pólo norte que intenta pintura de lua minguante, em páginas lidas e escritas no cárcere, o epílogo desenhado, faz o rasgo na mortalha do peito: embriaga !

Canteiro Pessoal

frestas

2011-06-24T16:56:00.000-07:00

Ao longe, há um olhar simples e a cunho perolar de iluminação, que faz o poema nas palavras nuas, canções entre as paredes e avenidas, o anúncio da libertação do cais – vícios. O gosto particular que repousa nas cantigas antigas, quando se chove, e re/tece ósculos no inverno. E, com lábios abertos na estação do metrô, o diário desenha o tempo na janela azul.

O sabor do som da descoberta,
Que encharca de amor nas reticências.
No preencher da lente focada,
Guarda-se estrelar, desfaz o nó.
E se recita nas tardes frutíferas,
As andorinhas nos clássicos da alquimia.
Na cadência dança-se e reluz
Linhas que se tocam refletidas nos oceanos.
A face do balé sobre as nuvens,
Que de algodão doce,
A fala do olhar, como dose única.
Tenua emoção entrelinhada luz de vela.
No ventre a lua assistida no que não se finda,
E compartilha o brilho da geografia: costura íntima !
A âncora da presença que des/ofusca,
Acende e, leva ao lugar que despe;
Revela e completa em dias tempestuáveis.
E que na chuva longa, molha suave o castelo.

Canteiro Pessoal

as manhãs no ouvido

2011-06-19T19:54:00.000-07:00

No espreitar da escuridão das florestas, caindo o crepúsculo, a contemplação do fluxo de flores em longos delírios poematizados, e sentido no sentir que se canta citação com raiz, tremor e temor vestido infinito. A gramática reflexionada, no tom tímido, as penas brancas brilham ao sol e, a varanda está em capricho. O negro que vem à tona com núncios de humanidade, especialmente, às vésperas do inverno. Uma casa das antigas, em sensibilidade observável que, no barco com os fragmentos do clássico ferido e tela manchada por personalidades devastadoras, ganha, contudo, à beira da carruagem celestial, os pinceis em cachecóis, tomam chás e costuras dão luz à escrivaninha, até a boca do fusível que resguarda em sua vigília. Duas faces dialogam-se, encaixam adormecidas e seladas no pensar da perfeição, novas formas de se dizer o que se ocultam. Enquanto, ao redor rio e mar por dentro gritam, estouram defronte a língua: Lembrar-se-á ? As bocas que escorrem a água negra transformada e se cultiva a nudez, como indeléveis misturas aos passos da linhagem. De/salvar como, a repartida para a coroa ? O corpo que se ateia ao fogo – febre alta e tênue, e como geleira no embalar de dezembros, maios lentamente em estrelas pressentidas, faz a história o que sempre sinalizou aposentos: corações quentes na primeira morte. O banhar íntimo de sonetos que fazem canhões silenciarem com o frasco do dia amigo e forte, que abraça o quarto. A cômoda na segunda morte no lago que se observa o reflexo do que não sabia ler em doses diferenciadas, de segredos aos olhos do rei, noutras notas, recitam o tão profundo retirado por um ósculo. Tudo por um nado intenso das muitas imagens, que na metafísica das mãos, entretidos rascunhos coloridos de pássaros e borboletas, pratos de indagações e mesa de respostas. As paisagens que interpretam, e dos vazamentos e buracos – mal iluminados, um nada num tudo enfiado se fisga árvores e a vez do arco-íris, e o precisar da farinha.

Canteiro Pessoal

alvo

2011-06-19T10:44:00.000-07:00

Não deixar partir falas.
O disfarce não vestir a face.
Mas,
A hora de enamorar o tempo.
[Parte por parte à procura
Do esperado mar.]
Viajar com demora,
Sem volta.
Pois, o plano é:
Invadir o olhar do cisne.
E das teclas os porquês e respostas,
A liberdade de expressão.

Canteiro Pessoal

É uma história curiosa a que tenho de contar, um história de difícil absorção e entendimento, por isso é uma sorte que eu tenha as palavras para cumprir a tarefa. Se eu mesma digo isso, quando talvez não devesse, é que, para uma menina da minha idade, tenho um ótimo vocabulário. Extremamente bom, para falar com franqueza. Porém, devido às opiniões rígidas de meu tio em relação à educação das mulheres, tenho escondido minha elouquência, soterrado meu talento e mantido apenas as formas mais simples de expressão aprisionadas no cérebro. Tal dissimulação transformou-se em hábito e foi motivada pelo medo, pelo grande medo de que, se falasse como penso, ficaria evidente meu contato com os livros e eu seria banida da biblioteca.

Harding, John

contornos para o cume

2011-06-15T15:57:00.000-07:00

Escute-me: vou dormir !
Mas, escrevo-te
na voz dos meus olhos.
E com o retrato da sua visão,
És o morador caloroso do meu coração !
As minhas batidas despertam
O que se está longe,
Ao mesmo ponteiro tão perto se refaz.
As minhas mãos entram em festas;
O teu banquete alcança os meus pensamentos.
Vou às ruas por suspirar a vossa paz,
quão grande a gosto.
Para a alegria das marcas que deixas
Transpiro em grito teus passos,
E abaixo a guarda –
Coragem para sentir-te crescente.
A tamanha intensidade do estar enlaçada.
Como um suspiro e clamor
Derramo o meu mar interior na ponta dos dedos;
Goticuladas permissões das incontáveis missivas.
Cor, perfume e sorriso,
O que me molha os lábios.
Visto-me a nado para desnudar-te;
Tecido em tecido desejável abundante
Para os seus desejáveis dedos,
Sempre na direção do sol.
Meu pianista, no que está decidido,
Afundar-me mais profundo. Pois,
No campo ouço as estrelas
Que assopradas por ti,
Grudam nas minhas lacunas e,
Restauram-me,
Anunciando-me em frases.
E eu digo, reedito plenamente:
Estou enferma de amor por ti !

Canteiro Pessoal

Se você sabe conviver com pessoas intempestivas,
emotivas,
vulneráveis,
amáveis,
que explodem na emoção:
acolha-me.

Lispector, Clarice

à margem

2011-06-14T07:00:00.000-07:00

não fiques lento perante o imóvel,
[...]

Nené, Tiago

Os monstros
atacaram e
arrasaram
as vias transitadas pelos
sentimentos mais sublimes.
Os sentimentos enredaram-se
confundindo
os cérebros mais privilegiados.
A emoção dá lugar
a razão, que
imperará
por mais que
nos empenharmos
contrariamente.

Diesel, Paulo

Só silêncio !
E quando fecha os olhos
Instala uma pequena rua e cidade,
Desloca-se para o centro que faz leitura,
Com vigor e rigor à arte abstrata.
Do núcleo à percepção intimidade vermelho rubro.
Os pés que estão sem alvo: surdos muros !
(Saudável ou não ?)
A razão que é a razão-emoção,
De ventos, pós e chuvas,
E faz escorrer o que dá excelência em digestão.
Totalmente, piegas,
Traz à tona os prenúncios
Que chegam a ser as bolinhas cinzas,
As marcas das possíveis pedras doloridas.
Nos meios uma história quebrada,
O comum desequilíbrio em mãos
Com sinalização de linhas catastróficas:
Poças de sangue !
(O que há de definido e indefinido ?)
Aos finais mensagens sacode a ossada;
Despertamento para a motivação de início em sol.
Sobre a pele o choro apertado,
À procura no calor da noite
Pelo quarto movido por recomeço.
Dentro de si, fala do desenho cruel. Não mais !
Captura-se a lacuna da ausência.
(Por que nos tantos anos a condição de ser morte ?)
O medo caminha em círculo !
A enxergar-se ao espelho,
O diálogo em [de] segredos,
Reflexiona-se atitudes e profecias
Do ser-se abortado –
Mas, palavra de rendição.
Sem o apenas, escuridão na garganta.
O coração em lamas e miragens,
Externa não interiorizar-se primeiro,
O que torna impossível adentrar no outro campo;
A construção importante !
O sistema no sempre urgente laça,
Mata de pouco em pouco a quem se lê,
Até o golpe fatal consumir a inteireza.
Uma roupagem que desfigura !

Canteiro Pessoal

temática do mar

2011-06-12T19:09:00.000-07:00

A gravação da estação aberta,
Que no arder de outra vez
O trem instaura metamorfoses.
É saliva de habitat interno !
Das vírgulas silenciosas,
Pelo dizer puro,
(no mapa faz nu.)
Das manhãs fabulosas
Com jardins de verão;
Linhas invisíveis a pensar poemas.
A figura das notas febris
Retratadas no ponto maior da transparência.
O núcleo da linguagem a casa.
De escrita como coração em obras;
Arte vascular a alma - os pés,
E que revela o livro do ouve-se.
Legível inverno em narrações impecáveis.

Canteiro Pessoal

não isoles os teus sentidos, não os atires
como pedras.

Nené, Tiago

povoar

2011-06-12T08:38:00.000-07:00

Para os meus pais, que vivem e ensinam com seus 30 anos de casamento o que é atuação viva e edificante do dois em um, mesmo que, perpassem nas fases do relacionamento: as estações do ano. Mas, sempre com a pintura renovada em lar, cada nascer e por do sol, a excelência diária do 12 de junho.

O corte tão peculiar,
que de braços abertos
no café da manhã,
almoços e jantares
se caminha pelo jardim,
e encontra a revolução do coração,
ou melhor, as batidas mútuas.
Arde outras vezes mais - Eu te amo !
A escrita do borrão vermelho de sangue.
As ferramentas que inspiram,
de dentro para dentro
e é sentido a presença,
refleti-se ao início de tudo.
Molha-se,
lava-se,
e para os rios do que importa;
12 de junho de todos os dias.

Canteiro Pessoal

Estava de pé, docemente agressivo, sozinho no meio dos outros, de coração batendo fundo, espaçado, sentindo o mundo se transformar. A vida era inteiramente nova, era outra, descoberta com sobressalto. Perplexo, num equilíbrio frágil. Até que, vinda da profundeza de seu ser, jorrou de uma fonte oculta nele a verdade. Que logo o encheu de susto e logo também de um orgulho antes jamais sentido: ele... Ele se tornara homem.

Lispector, Clarice

escrito, dito ou sussurros?

2011-06-10T19:16:00.000-07:00

Lembro-me – sim ! E com asas.

Os espelhos são usados para ver o rosto; a arte para ver a alma.

Shaw, George Bernard

A pauta das tardes chuvosas.
Da pausa íntima, a fina flor !
O esplêndido pensamento
na maravilha da fonte de água clara.
E de intensa profundidade
que por um fio de música,
o melodiar de uma planta é horizonte.
Do que é dito,
revisto sobre o piano nu.
Os ramos da escrita,
pela língua que revela os buracos.
De sílabas no eco do violão
onde o olhar repousa e,
o jardineiro mergulhado nas páginas
(folheia os arquivos mortos.)
As partículas vestidas da história,
que esboça pulsações e sons;
pássaros no rastro dos sentires.

Canteiro Pessoal

publicação

2011-06-10T06:56:00.000-07:00

Era a dança da tarde de música. Mas, a coreografia fragranceava o diferente. O estilo Bolshoi. A metamorfose do...

A forma que desata o nó,
do muito sufocante no íntimo
e não se dá conta por cegueira.
[como se livrar do feitiço ?]
O sonho muito louco,
que a noite pasasda
desaquieta o ventre,
permite o confronto:
um prológo do cisne !
Cada parte -
corpo, alma e espírito,
quando sempre se tenta fugas
e mascara-se,
lança-se no abismo.
O amor-corda grita a coreografia.
Da leitura interiorizada,
palavras absurdas nos lábios
revelam as paredes.
Cada curva precisa
com as nuvens na pele,
pinta os pés descalços;
a dança que não finge.

Canteiro Pessoal

como quem planta

2011-06-09T07:23:00.000-07:00

Quem és tu que me lês?
És o meu segredo
Ou sou eu o teu?

Lispector, Clarice

Desnuda-me !
Das retiradas do baú,
Palavreia esta página em branco.
À flor da pele,
Com a flor gardenial labiada,
E de flores múltiplas e pele fértil,
Como aprendiz capaz de sentir-te.
Instila-me nas escritas absurdas.
No andar da ponte –
Tu a semente no campo intimal,
Que dos sonhos mil,
Conjuga-me em verbos:
Agricultora do versar florescimento.
O curso dos rabiscos,
Pouco a pouco, aos núncios plenos
Defronte o grande e suave gole
De navegação sem derivas.
A transformação da água em vinho;
O de dentro no gerar filhos.
Das horas de prumo,
Até a face do corpo inteiro,
O bordar do arco-íris.

Canteiro Pessoal

lógica na ilógica lógica!

2011-06-08T14:25:00.000-07:00

A tampa do baú foi quebrada. O cadeado sem chaves arrombado e as dobradiças desparafusadas. Traças e cupins proliferando.

Diesel, Paulo

Os entrelaços do tudo não sabido, das sentidas reais notas no aqui é agora. E pelo oceano de mistérios que se exprime nos degraus o livro. Mas, não se ousa queixar a favor do verde secreto dos olhos, que tornarão maduros. Qual fruta será para apreciação, degustação ? A razão dos longos e profundos, que parte a parte, sucederá devoramente intensificado, já assegurado logo em tom justo – dedos macios; da cumplicidade que já anuncia oásis. A luta que percorre a alma e, em noites e dias famintos, que é, e de além do sol, a terra escreve: azul ! A escrita na laje da moradia ? Não ! No castelo que desassossega, com a lua rondando as estrelas, o dragão interior na indagação: - Aonde se está nesta situação ? Contudo, o canteirado dos pássaros sem som, na situação de coração fechado que se envelhece e, é desconhecida a autoria do ser-se. O comodismo que nada acrescenta, desfigura-se; o violento toma posse, e nada do que está escrito se renova. Sim ! Quem leva à vida como poeira do chão. Cansaço. Residir no sepulcro !

Canteiro Pessoal

absurdas palavras de seus lábios, transforma-me!

2011-06-08T07:01:00.000-07:00

Apesar de todos os medos,
escolho a ousadia.

Nos vossos olhos possuo um barco que navega sem obstáculos. Pois, seu instinto feminino, gerador de vida, promove chuva - tempestade na minha terra seca, que na loucura dos dias longos e curtos, faz-me entrar no mar profundo, mesmo sem saber nadar. E nas ondas que assustam, ensina-me caminhar no par dos seus olhos - permito-me principiar amar, o amor, que é; meu hálito deixa de ser sombrio e subterrâneo como os túneis do metrô. Nas luzes da cidade que se apagam, desaguo e encontro abrigo no lugar das suas buscas, chegadas e multiplicações. És tu no limiar da minha base, que exala diferença, e minha pele já atua brilho: transpôr os limites do lago. A ressequidão através de um único olhar seu, é transformação imediata. Se adequam, destina-me, e alarga minha tenda existencial. Os meus lábios famintos absorvem o crer do azul; amadureço nas curvas. E com asas nos invernos, o equilíbrio cresce e permaneço em fôlego de vida, e se levanta o dormir em suas mãos e as muitas paisagens do acontecer.

[...]

Canteiro Pessoal

Lispector, Clarice

um copo de água, por favor?!

2011-06-07T10:16:00.000-07:00

Dá-se conselho para essa carne podre, injusta e cruel, por abolição das ofertas - expressões sem troca: o manto do amor em versões renováveis. E no que presta atenção, em razão de fatos que chocam, sendo providencial, fechar os olhos tem sido uma estratégia, senão, fica nos ambientes com as máscaras. Mas, à reflexão que seja o não querer, pois a cegueira instala- se e, prolifera. Só que, de repente, período chave, novo cair no poço. E, laçado através de músicas, lugares, filmes, que se tornam constantes, triturantes, por dentro o grito trancado sai, e não há conter. Assim, desacostumado ser as notas de um rasgo – perdido ? Permitido ! Que traçar perto é falido, o longe faz o papel principal no acelerar dos passos. À busca que faz espelho e um reflexo das absorções doloridas, para o coração. E pelas manhãs a língua prenuncia o cuidar do canteirar, e que captura os presentes guardados no botão das gardênias. O nascer branco, renascer seria ?! A transmição das vestes na sincronia das primeiras horas que retiram do orgulho, andar coxo, escondido na escuridão, no eu egocêntrico e maltrapilho – mendigo. E faz com que o andarilhar nasça com pétalas, gotas amargas. Com a câmera fotográfica, que de céu ensolarado, núncio de luarado, percorre-se descartilhar - à procura das notas que tiram as pedras do coração, que aceita a condição de caverna; covardes debaixo das inseguranças. As quebras de paradigmas ! E, a saber, que começar conforme o próprio umbigo, as horas de desembrulho, leva casas desabarem, e esquece que o botão de rosa – outro pisoteia a si próprio. Com isso, no registro dos recados que tem como finalidade pomessar futuro certo, o transporte às peças de roupa no lado oposto, não obter o renovar do sistema. Mas, o inigualável coração humano, quebrantado, com o rejuvenescer predominante do desabrochar poemas. Pois, os olhos que perdem o foco, somente viverão aos olhos que se ouve. Na construção real das relações, e num balouço do vento que descabela a alma; o pó e barro em meio à tempestade e é lavado no rio de sangue que se estende. O que não há recriar de espaços, cada um a sua luz, mas no importar com o tamanho dos apertos diários; amplexos que faz da intimidade um respirar macio e de estações fundamentais.

Canteiro Pessoal

Há seis anos, sofri uma pane no deserto do Saara. Alguma coisa se quebrara no motor. E como não trazia comigo um mecânico nem passageiros, preparei-me para executar sozinho aquele difícil conserto. Era, para mim, questão de vida ou morte. A água que eu tinha para beber só dava para oitos dias.
Na primeira noite adormeci sobre a areia, a quilômetros de qualquer terra habitada. Estava mais isolado que um náufrago num bote perdido no meio do oceano. Imaginem qual foi a minha surpresa quando, ao amanhecer, uma vozinha estranha me acordou. Dizia:
- Por favor... desenha-me um carneiro!
Levantei-me num salto, como se tivesse sido atingido por um raio. Esfreguei bem os olhos. Olhei ao meu redor. E vi aquele homenzinho extraordinário que me observava seriamente. Olhava para aquela aparição com os olhos arregalados de espanto.
Não esqueçam de que eu me achava a quilômetros e quilômetros de qualquer terra habitada. Quando finalmente consegui falar, perguntei-lhe:
- Mas... que fazes aqui?
E ele repetiu, então, lentamente, como se estivesse dizendo algo muito sério:
- Por favor... desenha-me um carneiro.
E foi assim que conheci, um dia, o pequeno príncipe.

Antoine de Saint-Exupéry

em silêncio para tecer

2011-06-05T11:20:00.000-07:00

Eu sento à beira da praia dos seus olhos, incontáveis vezes, perto ou longe de você, só pra apreciar de novo.

Jácomo, Ana

O ser que pensa em palavras atrapalhadas chacoalha-se, e sem fugas para não perder as pedras como memoriais de louvores na casa da habitação. E outrora, do tanto medo, que do sim intensificado tão profundo embaixo, abolido por presente organizado, pelo nomear do bom combate na singela esperança do haja. No espírito o pulsar provocado pela espada de dois gumes, o que não adere dizer insano com bater forte à porta de madeira maciça, que a todo balouço do momento, na tentativa de usurpação às conexões – compreensões, dado ao fato das precipitações climáticas, e por facas aos órgãos vitais. Assim, por sentir-se embrenhado, e em vigor borbulhante das cores que se é na asfixia entorpecente – tsunamis interiores. Mas, na porta colorida do terceiro céu, como tinta desenterrada à permissão do tintureiro, para que o click particular e o replay num alvoroçar perpetuem a análise do andar, que sem receio de ferir os pés absorva o resgate dos arquivos mortos. Nas paisagens que vê a gravação de um fogo na alma, que de capturas as linhas com nulo esquivar dos sofrimentos, e se polvilha o caminho apraz no barco das grandes navegações, na qual a ponte em prevalência aos pequenos atos sela-se expansão – alargar da tenda e, percorre-se a música que compõe, até que seja transformado e purificado. Afinal, o aperto doce das cores mais doces crescente sinaliza que estar em silêncio ao invés de falar, recorre-se as entranhas que se movem no chamado de um nome, morre-se para si. Os dedos de algodão doce no mistério formoso, com cheiro de passarinho que com cantos infindos, traz à tona o retrato convidativo para saborear cada milímetro do desembrulho, tais presentes que estão a ponto de espalhar os brinquedos – os sintomas desagradáveis, mesmo que, os que estão ao redor vomitem dizeres julgativos. E do expor-se em fragmentos e com cautela nas palavras soltas no dizer tão intimo do solo cuspido, descobrimento das cicatrizes e reaprende-se o cultivo. Das manhãs nascidas, a palma das mãos ainda guardadas no botão de uma gardênia, tocadas pela metamorfose, com o mostrar gentil de cada tropeço, e desvenda a sincronia das bordas; beleza peculiar à nudez preconizada em chegadas e partidas, irrecusável para a inteireza. O encontro das variadas linhas do próprio novelo que decompõe o estado crítico, e que o encolher do manto às horas tão perversas e destrutivas, desabrocha o que já não é regra de abismo por decisão do avante.

Canteiro Pessoal

Picasso, Pablo

Hoje estou assim, meio espacial, meio medieval, com uma vontade enorme de fugir para a lua e plantar bem no seu centro um jardim de flores e crianças vestidas só de cheiro e cor.
Pressinto uma sensação crescer no meu corpo, não sei se choro, se grito, se rio ou se apenas sinto e sei também que a dúvida que desconcerta minha razão é exatamente saber o que fazer com tudo isso que eu ando sentindo por aí, sem cuidado, sem atenção.
É hora de despertar a razão dormente, embora a certeza de grandes lagos transparentes e samambaias ritmadas não saia de dentro do velho baú trancado no fundo do meu quintal.
O mundo parece ter parado comigo. As pessoas estão escondidas por grossos casacos de lã, a impressão que se tem é que estão rindo para dentro, por medo de receberem risos consequentes e o mundo morre por medo de sorrir e as pessoas congelam pelo medo de dar as mãos.
Nada justifica, nada explica, eu falo e as pessoas subentendem, com olhares rápidos que confirmam ou discordam ou simplesmente, se omitem. Se pelo menos a omissão fosse minha, se as páginas em branco fossem minhas. Não existe mais eu, existe só a vontade muito grande de encontrar um velho disco que me separou de mim, num tempo em que eu estava aberta para o mundo e o mundo me disse não e agora eu digo não para o mundo - pelo menos por hoje.

Sorohan, Valéria - Blindagem

trocas e toques

2011-05-31T16:46:00.000-07:00

Se há indagações dos olhos que observas, das partituras diz em sarais sobre a nudez do nome que está na leitura. E pelo sobrenome o retrato conjuga o responder de alto monte, que com lábios sedentos devoram o rastro do amável. Na qual os dedos da maestria inconfundível de palavras penetrantes até a divisão da alma, com perpetuação do florir e nascer de poemas, tal como o mar que renova os votos todos os dias, e do céu da boca se faz de profundez no tempo inadiável. Nas sedas adoráveis e regidas de meiguice, o vento e a chuva torrencial sempre a devolver os acordes de um brilho majestoso, entre o sentido que traz o transbordante lugar e, se depara com o inteiro do íntimo em reparos. As madeixas que nos enlevos de um chamado, voam e se desalinham diante os olhos verdes ávidos por olhos castanhos enamorados do vermelho. Pára. Pára e recomeça de um zero inexistente com lua-mar. Pelas mãos perseguem mãos sobre peles que sentem o órgão da catedral. Os pensamentos dominam e se despem de pudores impregnados, viajam. O tempo quase acaba, mas cada persona tem o seu recôndito que sintetiza no relacional. E da distância diminuída nos ponteiros que passam – revelam-se, e na tela se vê o fim do filme, os créditos sobem uns atrás dos outros e se encontram onde ninguém vê. Da ponte fisgada de passos ante a complexidade dos atos no quanto deixa perplexo; absorto em ósculos de escrivãs. O sentir em etapas o fechamento dos vazios criados, explica a face implícita nos corpos arranhados reconstruídos na jardinagem.

Canteiro Pessoal & Paulo Diesel

das imagens: desfia-se?

2011-05-28T09:58:00.000-07:00

Os pontos no infinito à alma inadiável, com dedos no refrão que em bagunça sinaliza de algum modo proximal: desajeitados tecidos, cuja palma cruza a profundez da semente, o quanto deixar a mostra ? A dificuldade eminente por dentro e fora; a revelação da passarela em socos e perfurações, afinal o quanto levarão antes que se esvazie ? E olhos no vazio em tamanho aperto, na ânsia que, no corroer trapezista está enfadado das apresentações com cortinas, que impedem mudar as rotinas - regras ! A vida nas respostas que assustam sem fundamentos e essência habita no sepulcro e, faz da casa de vidro, cada ruído intimidação, quebrar-se no deserto desavisado de amor. O sorriso que inventado codifica o frio; do fogo queima as plantações, estraçalha todo o enredo sonhado, e vácuos intencionais que dilaceram, deixam as cinzas. As charadas do tempo machucam a fragilidade das notas em sons intermitentes. Com tudo que está entalado, dado aos ponteiros da catedral pela solidão que ampara, num golpe fatal violenta as emoções, o que dá voz ao crescimento desmedido. Dos intervalos tão profundos que devoram, a trazer consequências com retornos ao cheiro do passado, outrora lançado no mar do esquecimento. E mesmo no sim das mãos acenando, dedos dizendo não, por doçura nos lábios - sabor do mel, usar as máscaras, lamentavelmente, perpetua permissões do existir de mais um dia - sistema impõe ! Enfim, tal como vento grita advertindo às dores, ‘mudar, [re] mudar, mas começar devagar, porque a direção é mais importante que a velocidade’. Lispector

As pinturas suprimidas e os pés a congelar chamam no inverso reverso à sombra do espelho de letras mudas, que desfalecem o voo pleno sobre o tecido sentido, e se caracteriza desenhos em partidas. Os arquivos das tardes de outono, como gazela na face tão profunda que devora por trás da máscara: sem mel ? O escondido sob as camadas, no que mata silenciosamente o pertencer da cantoria nas janelas, e traz à ponte da existência, tumores por olhar nos olhos de abortivo poetar. As setas dos dardos inflamados que cercam a alma em vício, divide os lençóis de lírios e a construção da escuta. A caverna que de retratos, dentro e nu, na secura do passado, a corroer os pensamentos do hoje – jardim de espinhos, internas e externas. O fluir e florir na fala das noites, das músicas e danças, como fragrâncias levadas erguem castelos. Vestir-se de ventanias se reconta estrelas ? O hálito que de raro, tal como o mar nas respostas diretas a quem o desafia, morde os dedos que gemem e choram. E, de sentimento distante, pelas manhãs descalças, o frio na madrugada carregada de solidão aninha a nuca, faz a cama, soltam-se impressões - cansaço e abismo.

Canteiro Pessoal

d'alguma poesia?

2011-05-23T18:06:00.000-07:00

Perdão, pois te esqueci na cabeceira das minhas anotações projetadas. Nisso, com os meus espaços, costurei-me no modismo. Entregue no total do aluído das missivas sem arte, ditadas imposições. Os teus, meus fragmentos pisoteei com a adrenalina do tempo que aponta. Mas, hoje, não tenho ninguém para culpar pelas manchas em minhas vestes, exceto esse alguém atitudinal violento que habita em meu interior. A espada dos dois gumes que pensara ter presenciado, foste farsa, e da lógica remendada num cenário que criei para mascarar o meu ego, o persona orgulhoso que reina. Agora, na solidez do tempo que se desmancha e nos oceanos casados, em rascunhos que revelam minha existência, desenho o níveo clamor. As impressões de um todo desse meu particular, afinal levanto as minhas mãos sujas, por flores nascerem no profundo da habitação. E para o seu cume, que me olha esperançoso, lacrimejo. Aconchego-me no mais próximo de ti; versos fecundativos para ressoares forte e livre, a vossa presença e vontade. Em trapos, pelos versos do seu princípio, ouço a voz do meu espírito que geme. As súplicas que percorrem a minha língua faz com que meu sangue escorra perante os teus pés afáveis, que não me estraçalham. Como rosa rubra em dolorosa definição, movida no balanço do vosso vento impetuoso, que é sabedor das minhas rotas de fuga. Sim gota ! Vossas falas são genuínas, à fina formosura das suas mãos, fronte as minhas verdades que são mentiras, e que me faço junto ao lago essa pintura do envelhecer - morrer no deserto. O andar em círculo confesso, e incansável registrar das minhas pálpebras, o quanto não durmo, e no pincel esmiúço o dito e reeditado das horas pesadas. Na orquestra de um registro pessoal, tenho acordado quase todas as noites com os sinos do cemitério. E sei que são teus sinais, os índices dos livros sábios nascidos da cabana, avisando-me que a morte se faz presente em meus dias, e tudo por uma ignorância em prevalência. Tanto que, no rastro do momento, dizendo teu nome, prenuncio esse desejo de gozar o andar de luz, este alimento que necessito. Portanto, leva-me para as páginas onde o que eu escondo me fez coxo, e meus braços carentes explodem: deslizar como bailarina no que vives. Meu rosto no chão oscula seus passos marcáveis, e no aguardo tão almejável das vestes novas, que arrepia meus pêlos. Para ver meu verdadeiro eu quebrar por dentro no toque do dois em um, com o romper da minha surdez. E na cama com este refrão do tecido que atuo palhaço de circo, o jogo de sorriso falso, corajosamente abrir a cortina dos meus olhos turvos, onde há um baú recheado de palavras que expressam o interior podre que me deixa pedaços da folha. Vomito por encontro, e renunciar do abundante preencher que reflete empoeirado. As linhas da coragem para que o levante e caminhar seja vivo no meu plano terreno - mortal. Tal qual como o vento, e sob a plenitude da copa, embrenhada nas fotografias, por ações que, em sinfonia à música, o adentrar diário na minha fraqueza, que a falo em tom alto, no intuito que tu respondas a minha solidão. Assim, nos períodos que tomo meu chá, à percepção quando desfilo entre a lama e meus dedos mergulham: sôfrega ! Nova história ?! Que me mostre, revele a chegada das bem-aventuranças, para onde devo ir, pois desde que usei meus pés para outro rumo, tornei-me aleijada. E, nos longos dias, o que quero é dançar, valsar junto aos teus braços calorosos e fortes. Na energia de seu movimento, não retroceder com o que o externo possa me oferecer. Pois, o retrato do amar até você, é que transborda o véu da minha nudez.

Canteiro Pessoal

o coração que aperta

2011-05-22T17:23:00.001-07:00

A solidez do tempo que de sopro
ergui os olhos para constatação, jardina ?!
E do rosto despido o sol banha travesseiro.
O poço [re] fundo sacode as curvas -
do invisível indivisível se atina frutas.
Das costuras à surdina da noite,
fundição celeste do horizonte refaz
o perdido datado em razão das notas orgulhosas.
- Notas da retratação ?
Porventura, espelho das asas enfermas,
depressão faqueando a profusão das cores ?
Há leve e fraca nas cidades prostituídas pelo caos ?
Os fragmentos mudam as rotas, mas...
Retratos escorrem traços com faíscas mortíferas.
E dúvidas de fleches acavalam-se nas esquinas.
Vários sintomas de aluimento ninguém escapa,
debatem-se e fogo de controle faz vocábulo inteiro.
As aves avoadas dentro das tempestades pálidas,
percorrem o conjunto da obra e os corpos inflamados.
Neurônios, chocam-se em poluição mental cartilhada.

Canteiro Pessoal & Paulo Diesel

Grande medo?

2011-05-21T20:08:00.001-07:00

Talvez ? Não ! Já chega de talvez, estar em cima do muro. Galgar a apropriação dos órgãos dos sentidos; gritar o retrato da nudez eólica. O regressar ao ponto em que os dias vestem de cansaço, para que as linhas sejam refeitas num patamar, onde as voltas - as curvas avisam perpetuação para buscas no dicionário dito forte e que rasga. Aguardar as notas, e resguardar-se no tempo, tal qual num basta o enluarado rege rentes as paredes da vida, e no mais abundante absorto da cerâmica de uma ânfora. Nas tentativas infindas até o ponto certo de uma massa, e abandonar sem dó e piedade a aldeia, que denota nebulosidade. Mas, resgatar, [re] pescar a casa que não cabe na mão, por acolher tanto sentir. Assim, na linha do ligar o carro e partir ao caminho esquecido, abortado, donde o pomar rejuvenesce e o mau tempo é um borro, que, significantemente, colhe dizeres maduros. Na lembrança dos cometas, a fragrância dos instrumentos musicais numa noite gelada, que fisga as palavras e não se apodrece a boca em esperar, afinal esperar forja o interno; dos silêncios o pecado toma outro rumo, e como desfecho a culpa se anuncia em revisão. Todos os neurônios, com suas sinapses inscritas no coral de postura à modificação. E as promessas sem serem queimadas, mesmo que, cutucadas no fogo ardente. A pele macia trepidante no ressecamento, apaziguar o que de recordação traz cheiro desagradável, a não permissão da poluição e mentira de titãs. Assim, sem revolver, mas buquê perfumal.

Canteiro Pessoal

do primeiro fio de cabelo a casa

2011-05-21T07:41:00.000-07:00

imagem: Gleice Bueno

De olhos à fala percebo julho ainda um contato vivo e uno, e isto traz conforto aos meus dias traduzidos recheados de arquivos para análise. E dos pensamentos como se pensam, debruço na queda livre, que me dita prostrar impactante e coração como o de Davi; do muito provar dias sem receio de se olhar na sintonia da chegada. O copo de água acompanha-me, pois a sede se instala, juntamente, com longos diálogos comigo mesmo, e por segundos minha vida recebe uma senha do céu e a taça de vinho. O caminho com novas pixações, que contribui os pés para seguir adiante para o alvo, e me direciona a área exclusiva de reencontros, donde meu jeito se transforma em livro: perguntas e respostas, também, a flechada do cobertor para abater o frio rigoroso. Da tatuagem em cada detalhe, momento em que a cortina cai, e a manhã com seu alarme dispara mais cedo do que queria, assim pensava. Mas, nas letras miúdas com sinalização, a plenitude da alegria toma-me por assalto, e ouço a paz tudo a mostra. Os meus olhos negros no balançar da saia rodada, num piscar à manifestação das palavras infinitas e do choro na casa, já perdem a razão no deserto. O que é vida intra-uterina, do calor à glória da gestação que brilha por apreciar a linha da vida regida pelo artista supremo arquiteto. O mudar-se nas mudanças com faísca que imprimi amadurecimento, mesmo se na noite terminada exista época em que tudo é cinza, e como luta em tal onda, me afogue nos bolsos vazios; ter grafado o convicta em pele, como o vento na fala perpetuada: quanto tempo mais se ficará neste caminho ? Neste, enfoque diário, rascunhar as páginas na borda do precipício que anuncia o acabar, e recriar a expectativa do personagem que inspira nas poucas linhas profundidade, e se absorve a ponte do amplexo. E das madeixas como pincel, voar na construção da chuva, o que se pode trilhar livremente, tanto no dia de janelas abertas, como na noite que polui o ambiente interno. A cada sentir, sendo morto ou vival, a luz das tarde no conjunto da dramaticidade que se vive ante a erva daninha, e capta as milhas declaradas em lágrimas benéficas. E dá ao sol a chave que desinflama as missivas penosas e sonetos racionalizados na calçada dos bairros destruídos, no que me faz recordar vibrante a brisa que vem do mar, e se almeja a coreografia que desalinha o saber que se objetiva no eu.

Canteiro Pessoal

difícil, mas não impossível!

2011-05-16T16:41:00.000-07:00

A palavra prometer tão forte com néctar de quem escuta o copo viciante, também, no título que fisga – ópera ? E direciona a constante guerra interna, que de absorto visualiza resquícios do que não há perpetuação da promessa, por um simples desvio de olhar às banalidades, que por sinal, a famosa bebida - água da ilusão - miragens ? Sim ! Da margarida desfeita, que rasgam os órgãos e trazem pensamentos sem asas; a bala da permissão - não ser humilde em dizer que há cegueira no trono terrestre. O reconhecer-se que é primordial, mas duro adentrar a este olhar, afinal no folhear das páginas se constata músculos com estado podre e essencial inexistente. Atual, não apreciação dos deuses, mas a permanência de um apenas, com regência do olhar, para que se possa vivenciar experiência única e precisa para agir com humanidade e dignamente ao próximo. A cabeça que se submete linhas conteudistas dia a dia, com vestimenta na lama a pensar perda da razão no deserto, o coração como o de Davi, por entendimento do que é corpo aquecido, e no individual qual corpo aquece ? - relações. E dos pés à busca, face a face tempestade nos ossos o deleitar imaginação das rosas brancas, do céu com lábios recriar o campo das bem-aventuranças. Pela chuva que encharca, mesmo que em dissabor, banhar-se, e à compreensão dos fatos, as quais através do adiante os sonhos se fazem reais - plantação árdua, e gotas de sangue que regam em detalhes as sementes. De dentro para fora, o cálice anunciante que o interno anda gelado - o amor que se exprime no emocional, está às traças, e coisas racionais faz com que titãs amanheçam os flagelos; perpetuação da seta em sombras e sussurros arrepiantes no cangote rente à floresta densa, o aborto em pauta. Os cactos que dão flores de cores vivas, ao mar que diz raízes, o porquê dedilhar somente o que reduz espinhos, com zunidos que retratam a alma uma planta sem água ? - só é sabido que grita neurônios sede de encontro. Não ! De reencontro, o caminho da dupla honra, sem a luz entorpecida.

Canteiro Pessoal

oceano às camadas

2011-05-13T19:06:00.001-07:00

Eu te ósculo - Não !
Te [re]osculo na linha transmitida.
A minha língua se faz fértil.
O meu colo nu descobre os teus olhos subterrâneos
que de espelho rimante ultrapasso as vossas ondas.
No refazer da sua textura em mim,
as minhas conchas declamam solo encharcado.
E de notas particuladas,
os olhos alcançam o tão profundo pouso.
A formosura do versar renascido dos teus olhos,
desatam os nós em orquestra dita nas folhas outonais.
A calma, acerta-me tão forte
como o contato me faz caminhar.
Os meus lábios ficam aquecidos,
entre os sentidos e os sensíveis violinos.
Do dois em um, o cálice não fica vazio;
o silêncio repousa no acreditável das pétalas.
Com o líquido a minha essência enlace o uníssono,
fronte as fases da lua, aos seus braços aquecidos.
A minha garganta indica jardinagem única de cativo.
Na tua pele transparente o lugar de encontro:
[DEGUSTÁVEL PROFUNDIDADE !]
No contexto do vosso caminho que não arranha,
minguantemente enxergo o que sou,
para sempre achá-lo no cenário das muitas águas.

Canteiro Pessoal

guarda-roupa

2011-05-08T06:37:00.000-07:00

A luz de janeiro num maio promissor,
que de cultura à companhia das curvas
sem choro por telefonemas.
Das histórias nas madrugadas leitosas,
o processo melodiado com amadurecimento
no tempo significante.
A lua nos olhos negros: canto dos pássaros.
O vento forte explorado num golpe só –
Vivência !
Por querer se espera outra língua,
sereno sufixo do sensível.
O que transborda unificação das tardes inteiras,
e eis os segredos no gozo da liberdade policromo.

Canteiro Pessoal

espaço existencial

2011-05-07T06:24:00.000-07:00

Suspiro eólico atribuído palavras,
e num retrato a liberdade faz marcas.
As asas do bem-estar.
Da alma a vivência do colo nu.
O deliciar-se pelo gosto -
toque da colheita em manto.
Ossada que toca por descobrir-se.

Canteiro Pessoal

entre asas e raízes: suzanar!

2011-05-02T04:47:00.000-07:00

A menina tímida em asas escondidas, apercebe que suas costas gritam por espaço. E no agora, ser somente o que nascera para propagar - libertação do navegar, e sobrevoar sobre os oceanos. Dos passos ao céu a experiência do aconchego, que em tom de amor maior, as nuvens sorriem e bailam, e com brados de aleluia a flor de lóctus em raízes se afloram vivências, toca-se a harpa diferenciada. Os voos no cheiro da pele intensa que captura o compasso simples na pauta branca de recomeços intensificados em diálogos. O suspiro profundo do bem-estar que a epiderme brilha palavras em ritmo; aberturas da fraqueza interior no processo de cura, fronte o outono largo - marca do reaprender o ninho e o caminho da primavera, com missivas suaves: enxergar de dentro.

Canteiro Pessoal

o banhar dos órgãos

2011-05-01T18:28:00.000-07:00

Num fim de tarde o olhar outonal e tímido, por um retrato pessoal à constatação pela fresta da janela a pedra não ser bruta; núncio coracional de sol norteado – vivo, que nos sabores da habitação, a presença de um capítulo chuval de pétalas brancas descreve existência por tons simples. Os arquivos que se fazem desengavetados no agora, e da euforia mansa reedita o banho nas asas do clareamento ao som nu das dedilhadas, que único toque à pele ressequida desperta do sono; dose embriagante na transformação às formas e do encéfalo à luz das boas vindas. No silêncio reconfortante do deleitar-se às margaridas, a música dos dias – cansaço da gente externa e interna as muitas linhas declamadas, que mar diz raiz no processamento de vaso reconstituído. O calor mais bonito que não encabula os grãos de areia na brisa dos ventos uivantes, e aposento reconhece o sabor de mel.

Canteiro Pessoal

O som da chuva Movido a Vapor?

2011-04-30T11:28:00.000-07:00

O néctar de quem ressurge ao som nu escrito no abrir da janela, e tudo está preparado no átomo declamado ao vigor da orquestra; contato das mãos na terra impregnada de puro hálito. A força onde não se esconde literonear do sustenido com a fonte das palavras no berço além dos mares e das montanhas. O trilho do engenho de dentro, que de sopro faz o espelho as solidões desconhecidas se abrirem. As nuvens outrora claras e leves, agora escuras e pesadas, um retiro no perfume espaço e temporal da criação. Os primeiros pingos que caem, e correm no campo. E há mais do eterno aprendiz no ninguém vagando linhas paralelepípedos, a não ser o egocêntrico que conduz pele na secura. Mas, as partes no todo que quer sentir de perto, e conhecer a chuva no íntimo que observa o processo da metamorfose. No sentir alma esvaziar, e perpetuar sementes do sentir leve, com o desejo ardente de voar. Parecer não, transparecer que se está drogado, hipnotizado pelo som da chuva no telhado dos dias. Nada externo prevalecer, ver e saborear o que há somente interior e as gotas. A chuva em gotículas nada passageiros, que deixam apenas as madeixas molhadas, mas o corpo, alma e espírito encharcado das bem-aventuranças.

Canteiro Pessoal

Focos de luz

2011-04-27T13:47:00.000-07:00

Para todos os lados que olho, vejo e não vejo, observo e não observo, penetro e não penetro na mensagem da imagem que se esconde no fundo da gaveta, pra todos os lados que o olhar - datas marcadas.
Reformulando : nada de gavetas,
está bem a mostra, claramente, lucidamente. Não. Não há gavetas. Calma!
Pra todos os lados o olhar e se esconde no fundo da gaveta, faz de conta, lucidez das datas marcadas… não tem lucidez, não há datas marcadas…
Balde de tinta vazio, pincéis pincelam mensagens.
O relógio do tempo traçando partidas e chegadas,
badala, badala e avisa.
Ofertas: lágrimas e sorrisos.
As malas recheadas de álbuns de retratos, autorretrato completamente sentir.
Ver e rever, ver e ver-se, preto e branco, colorido. As vozes conhecidas na sensação, tremores, pele eriçada…
Malas prontas pra viagem.
E do ver e rever ingredientes que fermentam e recriam e criam e são absorvidos…
Cartões-postais de antiga cidade.
Ruas, ruelas, becos.
O vestígio aparente por trás da porta do armário, trancado com a chave perdida. O que se esconde em pequenas caixas, ou no fundo das gavetas.
O outdoor da vida computadorizado, ocupando espaços que, se não, seriam abstratos. Com o céu escuro e em questão de segundos…
relâmpagos e trovões apavoram.
Madrugadas, gavetas e amor.
Ouve-se os passos no corredor, a porta entre, aberta entreaberta.
Mente à decoração das letras.
Obviedades simulam conclusões,
letras se transformam
em palavras, e versos rompem toda máscara exterior.

Canteiro Pessoal e Paulo Diesel

entre papéis

2011-04-24T17:00:00.000-07:00

Antes de tudo ósculo delicado tão fecundo e inédito, queimando o comum das notas em vitrines. O solo com prevalência do inteiro na importância revista como primazia. Com ternura e olhar intransferível, descobertas infindas da metafísica em pintura. Abertura da porta sem meios termos que impacta, porque vindo os pés da bailarina; coração cheio de futurar musical. E pela janela do quarto, a coragem no som da alquimia do amor maior. As uvas nas rimas refletidas ao paladar da reflexão no acervo da alma. O plural contínuo fotografado pela diversidade auditiva, e os toques dos conceitos. A construção do olhar que desenha amplexos fortes, defronte a magnitude da tarde concebida através do vento.

Canteiro Pessoal

E aqueles que foram vistos dançando foram julgados insanos por aqueles que não podiam escutar a música.

[Nietzsche]

sob o traço

2011-04-23T10:39:00.000-07:00

Natureza que se veste ávida,
transpassa o sacrifício uivante,
e da primazia da desestrutura
a dramaturgia entre grilhões à liberdade.
Sonha, e no útero o espaço além
inspira dias e suspiros à luz da lua,
ao porte que se desmancha.

A alma na pequenitude de uma caligrafia nua, muda e fechada com silêncios solitários no quarto conhecedor, e em graves desconcertos, que de rasgos banzados, o sentido da visão fala muito mais que se vê comum. O cárcere deleita-se na somatória dos dias longos; circunstâncias das partilhas às dores azuladas sobre a pele labirinteada. Nas armas impressões, a posse que agarra a orla da vivacidade, arrancando órgãos, o que se anda presa e cheiros ficam à permanência. E da estranheza o céu como folha; sensível ao corpo, com entranhas no ritmo descompassado à sombra da construção. Por lágrimas com configurações de una pintura, entre as grades na porta do mistério e de paz; madeixas à cor. Das ânsias em vontades de uma data milenar – futuro insofrer, soluçando no carrossel da percepção. Tão sólida personificação, tela que engloba ondas, que esculpir cala arbustos, e do calabouço a fragilidade observa intensidades no meio da brisa fria. A escrita pra riqueza das sensações, e dos mares a saudade internalizada à borda da pauta. Dos mares, versos do vento; as estrelas das tardes com o vestido nutrido e faz o descrever vívido pelas nuvens à face da parede. O alimentar na forma serena dos membros à procura.

Canteiro Pessoal

abstrato tatuar

2011-04-21T11:26:00.000-07:00

Na nudez das folhas amareladas o repouso.
Os redigidos vocábulos existenciais abstratos
com sensibilidade tocados em colheitas,
e línguas correndo na dança das águas rendidas,
que diz e lacrimeja entendimento num beco fundo,
o acoplamento dos ombros à beira dos dias ávidos.
As flores do silêncio que rodeiam o colo nu.
E das linhas espelhadas em descobrir-se canto;
mãos em torno do romance celeste
que não mais se escandaliza ao ar;
dedos profundos, penetráveis e irresistíveis
com manto sob a essência da matéria fundida.
Que das vozes sempre embrenhadas nas calçadas,
como caixa forte aguardando boca esperançal
pra alma aninhar – inspiração e cultivo.
A razão com emocional prosseguindo como desabrochar,
tudo recheado na identidade de artista plástico,
esbarrando a soar nos antigos sonhos em mar.
As metáforas tocando na palma das mãos.
O canteiro desacreditado, bastante rejeitado,
do discreto à densa natureza o que faz bater as asas,
inclinando os olhos do outro lado do espelho.

Canteiro Pessoal

Canteiro

2011-04-18T15:26:00.000-07:00

Conservada lá no fundo dos olhos como campo, na flor pequena da sensação.

[Vetter]

À porta do tom além do espelho com cores sentidas na prova indescritível de partículas a toda espécie em retratos estrelados e borrados; poesia na tinta que escorre. O reparo no ambiente dando para os diálogos pele de pétalas, gestos que traduzem recomeços e estágios acompanhados por um excelente café; produções simples no som que pulsa. Do barro a voz calorosa trautativa em corpo de rochas e faz tempestade o letrativo transpirante no glóbulo ocular vestido de sopro, que das estações a pensar infindas, páginas viciantes na sinfonia é visão embriagada num acervo desalinhado, com membros e coração na devotação à morada da inspiração - o caminho e a rosa.

Canteiro Pessoal

Persona

2011-04-17T06:02:00.000-07:00

O passado nunca morre, ele nem sequer é passado.

[Faulkner, William]

A caverna no envio das misturas e somatórios que já na obscuridade quase completa, dos lábios à loucura que acode, e mentes incapazes à procura das facilidades com conotação de enclausurados, o pensamento é um copiar de infiltrações por osmoses intergalácticas que fazem sucumbir ante o poder exacerbado de feudais, que mordaça a evolução. O domínio e predomínio, facas de gumes incertos a virar foices contra foices, e a saída do breu ficção, afinal permanecer na inércia e desdenhar a liberdade por status e acomodação é tão irracional quanto. E, no peito, a torneira por dentro, o que desce à garganta, abri-se e constata que, a carrapeta gasta e o pólen de fogo se juntam, alastrando aos traços da face à sombra, com o computar das infinidades de interrogações em socos ante a porta. As mãos do captar hematomas; fluxo de sangue em componentes ativos no lógico que freando, paralisa abruptamente o encenar da vida, que, nos flancos, rio de abelhas, os espermatozóides e óvulos com rumor tigre, retiram-se, e ludibriante no caminho acinzentado, o feriado adoça amargo o sol secreto. Os joelhos na areia que queima o silêncio nada cego, ar de núncio eólico, ontem presente atual com adagas residindo à duração de vazio – oco, faz saque tamanho diante calendário desagradável. Tal brilho eminente que consolida o inverno e passos inseguros leva à escuridão, e mesmo guiados divergem. O poema ardido de agulhas com costuras desmedidas, olhos serrados as cores dos obstáculos (in) evitáveis, temor de (do) novo. Toda a música da água que estancada, dores sentidas são. As folhas brancas da existência, por muros crescendo por onde andam as ideias, que se a literatura e a gramática servem em doses sem respiração ao invés de servi-las nas tempestades com produção do vigor, perde-se à percepção e o sentir. O retrato desnudo que de aveludado sepultado, os vidros que deveriam se partir com sopro e ser ensinados, o intuito de libertação do pensamento, mínimo irradiar ao centro, agregando às ideias apontam trégua. O globo emudecido no que vencido e distancia o nome, e em forma mistificada, exclui, fazendo os corpos sob o vaso transparente, nas flores necessárias, para que primeiro, se expie e, segundo, as ultrapasse, escalando muros; segredos que revelando no átimo simples em direção à metáfora da sobrevivência.

Canteiro Pessoal & Paulo Diesel

luz do reflexo

2011-04-04T18:48:00.000-07:00

amor no precisar da pele só para escutar o silêncio floral da absorção do olhar, o céu de maio insubstituível retrato da nudez. do fundo do profundo a força da raiz das madeixas com prolongado encher do leito ante vinhal traços à capa; paz textual de sentidos na transparência do vento. a carpintaria das palavras que tornam o prenúncio em carícias pelas bordas perante os glóbulos a que folhagem se curva de substância única por regresso da chuva no solo. da pele os enredos da companhia tão desejável em porto o nome é nobre - dedica-se olhares intransferíveis. de pétalas em pousos na fonte da oliveira o saborear música com embalo de gosto manifesto entrelinhado registro pessoal.

canteiro pessoal

... doce eu buscar nos meus lábios,

a palavra que te encontre.

forjando a linha dos braços, dos laços, do tempo –

um toque, retoque.

[vetter]

Seis Mãos: uníssono dizer

2011-03-26T08:38:00.000-07:00

Na cara,
no rosto
estão as cores francas da verdade:
as palavras que são facas de
pele
que cortam a carne das sinapses.

Narciso, Adriano

O ser sentado no banco da lição, a cada sopro do vento escorre de si, traços arquivados com faísca de vida, e a veia das páginas de expressividade plantado na mata absorve conhecimentos milenares. Pinturas coloridas ou em preto e branco refletem o escondido do arteiro, e suas coloridas cores chegam ao pote de ouro pensativo. Mudam as suas rotas, mudam os seus rumos, e a ave avoada renova suas asas dentro de uma tempestade que se forma no vento de tintas apagadas de um oceano que se revolta e conjuga-se em ondas pálidas preciosas. Palavras ditas ofuscam pensamentos soltos e de autoria não assumida. Retorno. Placenta. Líquido perdido. Partir e o parto encomendado e fruto do inusitado, mas o sangue vermelho da véspera e frustração. A intensidade das folhas dos olhos do escrevinhador faz latas de tintas penetrarem insorridentes oceanos adentro resenhar, tal desenhar da falsa valsa que asas dançam no infinito dos sopros de um instrumento de corda - o laço bem apertado. E, novas flores indeléveis despertam podas e recortes dos tecidos finos, à beira do precipício que se grita o interior de seus olhos azuis e ventre vermelho do sangrar retrato por dentro em abundância: Socorro ! É o tom da música muda que canta ao amanhecer dos dias vividos e vindouros; páginas inteiras de versos que ficaram pela metade num vocábulo inteiro. Ele pinta e as páginas em desenho das letras com entregas e de alimento aos degraus do que guarda abertura, e pés inseguros, contidos em lepra fogem da tela em direção aos rochedos da conjugação cura. O escudo na direita e lança na esquerda, só tem duas mãos; preparação ardilosa e imprevisível. A tinta lhe toca e o dizer dos dedos que és, sobrevoa marés altas que trazem de volta a ideia que alimenta ou não; razão e emoção. Sons angelicais perpetuam o momento e a harpa é conduzida por ondas que tocam nos fios da vida e na pele dilacerada, tirando o mesmo som. Vôos em busca da verdadeira canção, com orientação em conchas absorvidas, colhidas na intensificação das renúncias, que proporcionam relacionamentos na perduração.

Canteiro Pessoal, Paulo Diesel e Suzana Martins

neuropoemoterapia

2011-03-20T17:31:00.000-07:00

Sem a máscara somos nós,

e sendo nós não nos conhecemos

como nos conhecem.

[Narciso, Adriano]

Na beira mar o néctar das emoções com a persistência da memória, investiga a adaga por cogitar arranhar a cumplicidade, das vastas vezes que observa os espinhos. Os lírios preguiçosos no bater das ondas, aconchegados aos cheiros da cama fofa, sorrir as lágrimas que queima a pele; amável terra sendo mexido, como remexer perfume no relógio. Aos céus, o que real se uiva para a simetria, sintonizar-se, mesmo face a face às notas quebradas, que dores espalham-se na travessia do invernal. Aves que pousam na linha do tudo e nada, do pálido como espantalhos vazios à imaginação de novos raios de sol. Em silêncio o matinal branco de homens na loucura, e, na ironia, encolerizar é prato em combustão com pés que tropeçam. O belo entardecer à espera do lampião triste, vival na mata densa, livros em ocas lêem os amargos e letras como conchas nas estruturas, as gaivotas sobrevoam o dourado; a morte açucarada que modela os dedos atiçados pelo vento, como copas, opinião ou valor, cada toque o sentimento aflora ante os pedaços dos finos à cabos de aço. A folhagem cadente, tão ornamentado traçado das mãos que se envernizada e de eterno promissor desenhos clássicos e rústicos, aponta-se os faróis imperceptíveis e chove no coração o que se entoa; os dias à porta, e de entrar o negro e obscuro do profundo jardim, ressurgir o leão familiar que ruge na vida lenta do corpo absorto, e sob as palmeiras, a primeira guitarra na cidade transparente - pétalas de uma flor em fogo.

Canteiro Pessoal

[epicentro]

2011-03-17T12:56:00.000-07:00

[...] o único jardim que se conhece
Onde floresce a vida.

Torga, Miguel

Ao som do verbo a quem chama canção no fundo do quarto, formosura e sabedoria com beber literário por debaixo da pele. Cada dizer dos passos cortinas brancas que flutuam, e por aulas de escrita, embriaguez das sensações. À beira mar abstrações tinturadas, contemplação da imensidão do desabrochar como sorriso redecorado. O mistério dos ciclos, ventanias inteiras as conexões, e no silêncio desprendido a voz do universo; transpor o limiar da porta. No doce cair da noite perto da janela, o que se questiona: indagações à sombra ? Apenas por nome aos céus, ode à paz - gotas de suor com genuínos prodígios. Desde a infância oriundos movimentos, a estrela maior que espalha vivacidade e se esconde cheio de graça: Ó benigna ! Rosa dentro de gardênias que se dialogam sobre as chamas das paredes em face, e dispersam a bandeira do fado à morte obscura.

Canteiro Pessoal

[Título: Paulo Diesel]

inquietude

2011-03-13T20:51:00.000-07:00

Camadas inflamadas perpassam temores e cavernas; o som do buraco: ser ou não ser ? Por linhas intensas, eis o habitat esfumaçado e do sopro um grito latente ouve-se. Esforço defronte o peso das pedras genéticas. O espaço permissivo com rimar difícil. Além do começo, secretas e potentes lágrimas dançam solitárias. Páginas sem inspiração. Notas perdidas no caminho da voz. Febre alta de ausência, perdura-se. A persistente memória do muro teimante. Das falácias, gelo e vendavais do coração em lanças; apertado tempo à navegação. Pra quê abrir cortinas ? De dentro e externa - una, palavras sem chegadas. À beira do abismo urgências, mar morto e já inexistente fragrância peculiar; sílabas sobre ruídos - ossada pálida.

Canteiro Pessoal

E esta pedra e este grito são a história daquilo que eu sou.

[Guinot, Maria]

Catarse: signo dos signos

2011-03-11T16:21:00.000-08:00

Então, um dia perfeito, puxado um livro e o abrir, e lá está como presente do inteiro e luminoso mover em cadência, o que se lê abertura das mãos num leve sorriso e reler o broto das paisagens norteado às tintas em flores. Dos pedaços de madeiras chamuscadas fogo-paixão saídas da órbita, o levitar na última camada à busca do equilíbrio – elétrons e prótons, química e a metamorfose completada. As figuras de linguagens do tecer veias em silente de frente pro mar dão-se vida a personagens desgavetados de livros não escritos; lágrimas intensas na pele. Os espermatozóides e óvulos misturas intra-seculares da experiência com sons em melodia. A substância das trocas de olhares, quatro mãos manifestação fio de voz efetiva, células do organismo bordado ao encontro das cores e os acordes à pele do incansável beija-flor. A vacina misturas num só tempo, misteriosamente do titular de livro motivado no acordar de asas por atravessar o deserto. Da realidade de avenida das costas decepadas, na força do sopro calcificar dos ossos, noites de ondas se esvaírem à somatória dos desencaixes livor e multiplicação do caráter existencial à tela surgida em toques, com lavar da alma o desatar nó[s]. Os olhos e o peito, tudo e nada tripa da ruptura ferida à boca ressequida, cujos episódios de ordem cronológica dos ruídos indesejáveis sem visitação da hora dos cães. O caso da pétala voar atos nobres de abandono do fevereiro missivas, com núncio estriado e enviado do rio desprovido dentro vestir em seda - laçinho de fita. Do guardar os traços nas colinas, sede do amanhecer a veia das páginas; palavras em latas de tintas e de enigmas o tom de jasmim, lírios com declamar perfil dos solos em todos os sentidos retrato embriaguez, lucidez e insensatez, as linhas que rolam facilmente através da página – um fluxo.

Canteiro Pessoal & Paulo Diesel

[readaptação: Bukowski, Charles]

abertura do mar

2011-03-09T04:48:00.000-08:00

No café da manhã versos livres -
sonetos do adentro.
Língua que apaga o cinza.
A brisa leve com desenhos.
Na cor do sol a quem chamar.
Docilidade nos sonhos em cada tom;
copular as portas ternas de amor.
Estrelas na dose intensa.
E sobre a terra
despertar a xícara das rimas no cume,
cuja direção de pele fortalece a base.
O porão da alma consoante das horas.
Canção do canto a casa:
coração da história transparente.
As cores de dentro salvas
com aromas maduros de suaves outonos.

Canteiro Pessoal

Ergui os olhos para o ver,
e foi então que o sol banhou
pela primeira vez
o meu rosto despido.

Gibrain, Khalil

[Correia, Natalia]

Cores vermelhas infiltram-se?

2011-03-05T15:43:00.000-08:00

As águas de março com o fruto das noites em asas inspiradas, o que encerra o verão entre os sabores do há das macieiras próximas, como contínuo construir e destruir na comprovação pulmonal dos ósculos de silêncio às estrelas. E no vermelho da raiz como Fênix árvores em movimentos as diferentes linguagens que não precisam ser reprimidos na nuvem de deformação, tão nítido como outrora fronte beleza pura sob o vento da tempestade suja. Das primeiras notas de pele e tempero o verde por embrenhar sangue suculento à labuta do lado a lado para absorção do que cada em obra de Monet para tornar suave e fresco no ter, pensar, sentir e exprimir tangos a dançar mãos bem amparadas com fôlego. Os olhos para as cortinas brancas da janela na retirada de linhas sistematizadas, feito telas em desperdício capitulado dos tempos as estátuas sem olhar intrapessoal; nulo usurpar o tecido fino do dentreado semeado. As películas escuras sobre a derme com filosofar na escrita musical quando sol começa a surgir, que dos lábios amadurecidos ameniza o sensível tocar dos respingos de gelo das estrofes não ditas como reditas nas lindas noites frias. E, das reconquistas aberturas de gavetas por adubo as palavras habitadas ao cume cor do ouro resplandecente, desde o prenúncio das cordas horas de madrugada se vestir dupla honra aromas dos campos. As milongas entre o nós e o centro obsedantes na penetração do mover da luz transparente em cores de prato fundo aprofundar – veia em flor, e a ouvir o espectro solar, homem e mulher na evocação interior, onde as pétalas rosa (cho)rosas fazem sorrir açucenas e sentir a paixão aninhar grandes copas, lua como testemunha dos delírios. Os experimentos e gemidos de querer elevado do sublime ritual, e ardência a escorrer essência psicografada com acolher da ossada no sinal à geografia; pés descalços com o fogo queimar abismos e na areia o perfume ficar. As aves sobrevoar paisagem de identidade pessoal que se diz diferente aos rios, simplesmente, vocabulário como derramar oceano por inteiro violoncelo.

Canteiro Pessoal & Paulo Diesel

Não te aflijas com a pétala que voa: também é ser, deixar de ser assim. Rosa verá, só de cinzas franzidas, mortas, intactas pelo teu jardim. Eu deixo aroma até nos meus espinhos ao longe, o vento vai falando de mim. E por perder-me é que vão me lembrando, por desfolhar-me é que não tenho fim.

Meireles, Cecília

o interior da erva

2011-02-26T07:20:00.000-08:00

em torno um mar
tão revolto
no cume o cimo do tempo

Horta, Maria Teresa

Final de tarde da subida às nuvens sobre os oceanos musicados pelas canções que voam para o sul; o repousar meio as viagens de luz e sombras nas escadarias que dão mãos ao feminino profundo das colheitas - pele aveludada ? E dos campos amplos, tecidos virgens em meiguice estelar, em que as aves vão atrás dos frutos deixados à geografia. Das folhas entreabertas os rastros dos insetos que reabrem fronteiras por gozar o alinhado da relva silenciosa, e ouve-se o canto das águas; as asas que de notas comuns ao rápido se gazela incomum querer de borboletear. Do solo agradecido, mas jamais insatisfeito os dedos que se colam na camisa, o grito do nulo parar olhar à face. O arco-íris que entre vertigens de fogo magoar, o mar grafar dois lábios, o que se há rota e cor de leves toques e sabor achocolatado. E de amplexos o estar dos braços da imagem exalados de brisas, salivados doce aroma e de segredos reinscritos o nome. Aceso ao olfato que de cidades crepusculares, imenso, intocado e inteiro, estranheza e solidão de exterior o que acontece; traduzir desejável às noites claras às partes, do fundo em fundo o arder das marés que almoça e janta - delira. O crescimento permanente, e da linguagem o leite questão de vida ou morte, opta o descruzar dos membros inferiores com locomotivas em arte de bailarinas que deslizam. E corpos em fornalhas, com próteses, tumores e doenças num chão de espelho aos tons de vermelho vivo beba o chá das flores pensamentos de versos. O instrumento e a dança, com calar das facas e se dorme as luzes que sabem ver o fechar dos olhos, e o globo aborta a prática dos pulsos às horas longas com o núncio do derradeiro degrau nas mãos jamais abatidas do artista diário. E dos joelhos dobrados a sinfonia rasgada, a miragem presente em redor da mesa, subitamente, do lado de dentro tão nu encoberta de imaginários ante um quadro nunca esboçado com piano, a neve branca, fria e severa no choroso vestido, levantar o filho morto ao prelúdio dos fios partidos a serenata reconjuntar um céu maior – dócil nos terremotos.

. canteiro pessoal

Pimenta, Jorge

rasuras livres de silêncio

2011-02-24T15:35:00.000-08:00

Liberdade de voar num horizonte qualquer, liberdade de pousar onde o coração quiser.

Meireles, Cecília

Está no horizonte à espera plena das mudas do há simples linho e seda à face; os pulmões em som que apregoa o ilógico. As gotas nas rasuras das folhas caladas, à procura de trilhos distantes das estradas cinzentas. E paredes de nuance o ousar sim do não da interpretação ansiosa – sim dos íntimos sentidos. Do livre no sentir sono calmo ser guardado dentro do coração a velar promessas; nos dedos e no manto. Da transparência noutra brisa as carências, as dores e os suspiros na recontagem das notas. Portanto, que é abertura. O aproximar dois passos, muito além peculiar caminho à teia das linhas num sopro vestido de reflexões. Sem receio afastar dez passos o quê do que acha fantasia; todos os lados da composição ? A neurose já não neurose das análises subterrâneas de feridas acesas, que faz pele viva e sepulcro estendido no universo. E o sabe-se reencontrar, simplesmente, insuspeito, o que cativa versar voejo. A melancolia diluída à noite rasgada diante o céu da boca as gavetas abertas, e infinitamente nos pedaços de memórias a mudança de cor, com o enredo impetrificar ausência da voz: oscular ? Além do tempo, no ar e na chuva, revestir-se do pensamento de asa; escutar das palavras habitáveis. À hora do sol e da lua, notas em segredos enlaçados nós desatados – dizer do sorriso. Roseira a vomitar muros, e dos telhados faminta ternura, e depois portas por mais sentir não brega a fios. O servido abrir de todas as janelas ante os tons dos espaços inesgotáveis. Utópicos desejos refazer ao nulo do escore fronte altar das estrofes, e as notas vibrantes entre os ventos – acima do oceanar o altar; da terra para o mar de sentimentos. A doce voz do silêncio, alfabeto escorrer o quintal cortinas de muitas águas por desfazer nuvens de papel. O filme chuviscos escritos sobre o azul profundo em grandiosidade ato do delicado poemar com pomar.

Canteiro Pessoal & Suzana Martins

Laboratório

2011-02-18T04:09:00.000-08:00

Noite de fevereiro da lua-de-mel do nada agradável que se enxuga os olhos no guardanapo. A face da morada explicativa em lágrimas entre aspas, atrás da porta por respirar ave morta; o transbordar da xícara à mesa de café na arte belamente esculpida com olhos inchados. O desejável vento a soprar nas madrugadas tingidas, o que no vermelho das raízes de valioso se perdera ? O quarto que está escuro, e da sala de visitas às claras – aproximação da verdade do rasgo. Ao revelar da fotografia que levanta a pele, o tal frio nos músculos, estranho sentido por rebentar o agasalho. E da chuva a sujar todo o preparo, as semeadas estrelas do enigma; há medo ! De si em si os naufrágios das horas apertadas, e a âncora do perfume descalço de uma ausência como pretexto. Ser a vista em flor murcha com o retrato do nevoeiro. O dentro da escuridão do banco do jardim de lá do vento, por que não se jardina ? Jurar o querer - não ! Acreditar o universo chorante de vivenciar a dose onde o gelo corta os pés, e feito mudez as cores baças intemporal. Quente-frio da solidão salgada dos dedos inalcançados do semi-artístico a sentir papel inerte; do egoísmo que embacia o olhar e cerra os lábios. No centro do dificílimo incolor, a ideia do real das cidades transparentes a valorizar cópias; porto do sargaço. As casas criações adormecidas na gola do casaco defronte às brumas; histórias tempestuosas como cobertura de bolo deselegante. Das esculturas os mitos sabem caminhar, caminho manuseado do tempo em baú: o dom do clímax às ossadas petrificadas. As pedras que cobrem os meses alastrados da água que não se fervera compasso em sonata. O lençol desconquistado no desértico registrado em catálogos com murmúrios latejantes, e nos versos sem contorno de laços.

Canteiro Pessoal

Não existe a palavra espelho - só espelhos, pois um único é uma infinidade de espelhos. - Em algum lugar do mundo deve haver uma mina de espelhos? Não são preciso muitos para se ter a mina faiscante e sonambúlica: bastam dois, e um reflete o reflexo do que o outro refletiu, num tremor que se transmite em mensagem intensa e insistente ad infinitum, liquidez em que se pode mergulhar a mão fascinada e retirá-la escorrendo de reflexos, reflexos dessa dura água.

Lispector, Clarice

nos fios da noite

2011-02-16T03:36:00.000-08:00

Do hoje, exatamente, agora, bater à porta dos ouvidos perdidos - íntimo voar. Perdidos ? Indiferentes ! No além da resposta que não cala, que de indagações elevam-se; a metade no ser abrigo ou loucura ser perdoada ? A tensão que corrói por dentro, do que de força descomunal silenciara a campainha. A alma cansada que aguarda o antídoto, para não viver das migalhas caídas no chão. Mas, outra brisa, onde tudo acontece, sente-se a vida. Sim, tempo do já à busca da capacidade de resonhar. E dos arquivos resenhar um ato que recolhe as pedras, e do propósito caminhar ante o que ficara espalhado – o que se faz, assumir uma torre ou um palácio ? O apenas ser que escreve ? Do fevereiro no profundo sentido o engano não prevalecer, mesmo que dentro da masmorra ou cova for encontro. O sangue que seco há, velar as cicatrizes floridas, a qual as trevas na leitura tentam usurpar a transparência do poetar inteiro. Ouro, prata, pedras preciosas, sem palhas para não perder o recomeço. Humilhar-se, defronte às brumas do nevoeiro, para que a biblioteca possa se reinaugurar, e os lábios se adocem na imensidão das muitas águas. Do que se dá existência, o pouco que se dá tornar-se grande no muito dá – simplesmente, pelo enxergar incomum. Das cinzas vindas, a esperança polvilhar o amor numa categoria e espaço; fonte do amplexo que não morre jamais. Os ósculos à morada ao vale, desembocar na correnteza de milagre, o voltar a crer no abrir do leque – versos que derrubam as paredes. O telhado livremente, e diante a dor instalada, pouco a pouco reconsolar os lençóis e a cama refolhar as letras à pele. Beber o que na veia se aperta, e metamorfosear em memorial da terra quente e gélida. Da história os sinais anunciados algodão doce, iluminar a garganta. O próximo poema, mágica suave que canta o brega sentir, e as entranhas em dentes tocar os ombros. E na importância, os lábios em fogo, para habitat limpo por adentrar na dupla honra. No ter de nós, sem depois, bordar a tinta que de dedos – união de todas as infinitas partes.

Canteiro Pessoal

Não é raro, tropeço e caio. Às vezes, tombo feio de ralar o coração todinho. Claro que dói, mas tem uma coisa: a minha fé continua em pé. Parece milagre, mas as sementes de cura começam a florescer nos mesmos jardins onde parecia que nenhuma outra flor brotaria.

Jácomo, Ana

as cerejeiras

2011-02-14T17:34:00.000-08:00

Nas profundezas embrenha-se a museologia, que de escafandrista as asas sobrepõe ondas. O esconderijo labirinteado por do sol do chamado. O desmediocrizar, e em nascente o desejo inlacônico de voejo se faz pincel. Verde construído amenidade; compromissado mar e céu, que de atuante papel por relembrar simples tom azulado a colar solado.

Canteiro Pessoal

Prefiro os mais silenciosos, os que abrem a boca de menos, os mais serenos e mais perigosos. Aqueles que ninguém define e que sempre analisam os fatos por um novo enfoque. Prefiro os que têm estoque aos que deixam tudo à mostra na vitrine.

Medeiros, Martha

no canto da boca

2011-02-13T04:48:00.000-08:00

A releitura editada do fundo que demarca o tempo. Das nuvens instante breve em razão as melodias na língua, gotículas de luz: toc-toc !? Rosas colhidas no crepúsculo, do som de domingo chuvoso, capta-se o choro antes de dormir com questões essenciais. Um só coro há vida, vive-se por dentro - além do espelho, desmascaram-se os interesses profundos. A genuína face de um ser, sendo cego e surdo, faz-se graça; missivas com imensurável afeição, do sentido vida e da supremacia da alma – letra por letra. O orgulho já não habitável, improdutível ante a terra dedicada ao íntimo passeio, espanta os abutres, e, do oceano se escuta vigilância na maciez do luar. O manto de chuva necessária para iluminar, como tesouro à glória do laço, flutua-se. O ar respira-se pela esplanada à beira-mar, a decisão dos sonhos em resguardo singelo, alinha-se. Da fonte se combina banho de cores, iniciativa de discernimento ante o que se interroga e responde. Não há fugas e desculpas perante a realidade das curvas sussurrantes ao pé do ouvido notas descompassadas; sem aceitar o desleixo que arrebenta sorrisos e borboletas. No chuveiro, lentamente, suspira-se o zelo; a paixão pelos livros e pelas taças. A esplendorosa entrada do toque em brasas enuncia sabedoria do distante tradicional; busca-se o aconchego e atrelar dos frutos do espírito. O casulo finca o endereço à Paris, de casa com vestido florido e dos versos derrama feminino. E vivo no que arde, com algodão doce no azul do céu, à mira das pérolas. Na emoção da despedida do pavor à espreita - derredor com setas, ao paladar à mercê da morte em cheio na cabeceira, por olhos do lacrimejar de transparência mergulhada na contemplação de desenhos traduzidos sob o símbolo matemático do infinito. O pertencer do pequeno e grande detalhe. As nuances do que inunda e se sonda pontos no horizonte, e grita-se reconhecimento do ladrão com odor de algemas e olhos de ganância. O conjunto das armas frutíferas em hálito; fértil solo revelante no subsolo da estação, a descoberta do corpo intenso dos raios da manhã.

Canteiro Pessoal

Recebo cartas notáveis. Elas são abertas, desdobradas e expostas diante dos meus olhos segundo um ritual que o tempo fixou e que confere à chegada do correio um caráter de cerimônia silenciosa e sagrada.

Bauby, Jean-Dominique

a frequência do sentir-se

2011-02-05T04:00:00.000-08:00

há além do que se lê - o que despertado ? o mistério de detalhe íncola em que olhar das horas marca o relógio que noite e palavras, arranham-se num gozo forçado; o sangue escorre pelas paredes brancas, e se suja o vestido florido. de conhecer o território desconhecimento de si, que da bebida emocional arranca a mente do corpo contra a impressão completamente de opinião. partir-se em mil fragmentos ao centro da dor que revela o abismo, alastra aos órgãos, em que o vital com opção do criar espaços para não envelhecimento, mas bastante se aceita em pele a caverna - os passos dessa estrada. os pólos do frio de olhar fresco ilusório, num sentido absoluto que se desperdiça e faz demônios se mexerem no imenso tabuleiro denotado dias. entre o muro e o chão rachaduras, sem mudar nada, que não se recorda mais o cheiro - separação do universo interno. olhos cabisbaixos que combinam com o resto da população; fonemas negativistas, sempre de costas à entrada que não amplexa os discos antigos. como poeta da solidão engessado na mesma condição e, persona viva chama com postura da esperança, e das notas comuns em círculo doentio, pinta-se sem sol, sem mar e sem paz por apertado coração fronte à permissa da fabricação dos grilhões. dos rios nada radiantes sobre versos tantas vezes lidos com velas e vinho, que paladar empunha-se nos borrões debruçados sem locomotiva. ensaios da cegueira pela luminosidade perversa do cronômetro ante as rugas com procriação desmedida; traços acostumados como um teatro de fantoche. a moradia no casulo, atitudes de concha - do dentro incenso ? no escurecido e imobilizado, prato degustado a passar do ponto, e instaurado deformidade. um edifício alto que nulo se desmistifica - acorrenta-se no poder sem locomoção. à sombra dos demais, aborto do caráter de águia, como urubu nas migalhas. o que se aluga ambientado ao sombrio das letras caladas que flagelam. os sons da fala costurados no externo, que esferografa vivo-morto; conformação que surra, move-se e proferi a casa do prisioneiro desacreditado. do vislumbre da face atropelado e derrubado, sem o seguir no avanço; escalar o caminho íngreme e difícil, sem condição de cego e, simplesmente desprezível.

Canteiro Pessoal

Não é preciso agendar, entrar em fila, contar com a sorte, acordar cedo para pegar senha: a possibilidade de recomeço está disponível o tempo todo, na maior parte dos casos. Não tem mistério, ela vem embrulhada com o papel bonito de cada instante novo, essa página em branco que olha pra gente sem ter a mínima ideia do que escolheremos escrever nas suas linhas. O que é preciso mesmo é coragem para abrir o presente.

Jácomo, Ana

tão pessoal como teu nome

2011-01-31T18:36:00.000-08:00

Enfeitar-me no por do sol dos teus olhos que abre a veia da vida nos meus poros. O que me dá sorriso de longe e brilha dentro, e revela o som do vento. Eu tenho uma pétala que me reveste, e em fotos no tênue fio que delira o tempo - persegue-me; prende-me a ti no voo com direção a copa das árvores ? Para não perder-te de vista com o pulsar do teu coração em minhas mãos, lanço um poema em respiração, sentindo-me em casa, que contém apenas seu nome; da espera dos lábios a explosão do universo interior, e mergulho nos teus traçados, entre sóis e luas, telando o nosso trem na tão chegada desejável. O que há em mim ? Tu ! Em nós, mesmo que nos jantares diários, culpa dos quilômetros a sós. No jardim que o sol adormece com as margaridas em mãos te conjugo e meu pensamento adormece florindo as luzes pela tua vinda, para o meu silêncio nas cores da madrugada, eu, a transparente na dor e no prazer em orgasmos literários com avanços nos relevos da terra. És caçador na minha alma que cativas, deitar-me no berço do horizonte ?

Canteiro Pessoal

Imagem: Sr do Vale

Faça o que lhe digo.
Solte primeiro uma borboleta.
Se não amanhecer depressa,
solte outras de cores diferentes.

Machado, Aníbal

o lembrar dos violinos

2011-01-30T18:55:00.000-08:00

Escrevo como se estivesse dormindo e sonhando: as frases desconexas como no sonho. É difícil, estando acordado, sonhar livremente nos meus remotos mistérios.

Lispector, Clarice

O manto da noite à casa de janelas falantes ao banho demorado; pela garganta declarações sob o sagrado cantarolando, como nos poemas ? O som de limpeza da alma com o aroma do café, e se traz em pinturas nobres que ilumina o pensamento - caledoscópica ? A vinda do estrelar que traz saudade em dosagem de reflexão para filosofar. Da mutação fascinante a salvar os registros, e com ar de mistérios toma conta do céu ou o céu toma conta do dentro ? O segredo do cofre, de grão em grão para progredir, livro, lápis e caderno de esperança anticalar tão palavra, não há receio do ridículo - loucura no amor ou razão na loucura ?

Canteiro Pessoal
[Jorge Pimenta]

Foro Íntimo

2011-01-30T13:31:00.000-08:00

Eu não tenho o poder. Tenho a prece.

Lispector, Clarice

A tinta sabor deste café, isto já dentro do sentido: estás-se abrir as páginas. O que se quer molhado e não se retrai – a própria nota da estrofe. O cheiro do telefone a tocar, e voz dos olhos que rascunha isca. A presença do hálito vinculado com taças à mesa. De delícias aprofundadas, jardim de borboletas o regar sob pele.

Canteiro Pessoal

A mente esconder?

2011-01-23T15:41:00.000-08:00

A raiz da raiz de metamorfose à entrada, com o botão do botão, cheiro de maresia aumentável aos fios da coragem secreta. O mar por dentro pelo céu do céu, estrelas parte da liberdade nas areias; a alma mistério vivo sabidas nas horas matutinas - obstinada, ser reza. O que despido devagar pela linha do horizonte, faz sabor vivência de experimentações inteiras sem rugir do silêncio empunhado. Das partes no trilho do cume, de conhecido a garganta se afoga, mergulha-se novamente, e há face nobre em notas intensas e jamais esquecidas.

Canteiro Pessoal

Voraz consumidor de auroras, sei que dentro de mim subsiste um oceano arredio de águas profundas e escuras. No entanto, meu destino já estava determinado, quando decidi transpor aquele portal: afogar-me por entre suas ondas... Nessa epopéia de vida, só Deus pode servir de tábua a um náufrago como eu.

Martini, Luciano

de redes e de anseios

2011-01-22T06:01:00.000-08:00

O insorriso primário defronte reluzir ininteligível onde se entra as mãos cheias de água. Um quarto sentido como de existência, asas com os olhos, mas com a matéria, o que cabível em vela ? Os trechos no divã desmanchados, tal respirável do dizer agora ser reditas - exposto do avesso que se ignora. A máscara de escanfandrista com aquecer inteiro dos inundos salgados olhos ? O saborear do suor; pior do melhor provar das lágrimas, que se avança sobre o mar pelo meio. Das existências não humanas, espécie de avião a parte da vida que, escutar o telefone as paredes uma emoção. A esperança apresentável com encontro de mistérios ao comprimido da coragem. A relação do cheiro a vastidão do oceano, que desperta de adormecidos sonos.

Canteiro Pessoal

Só se vê bem, se pusermos o coração no olhar, para que o essencial não se torne invisível aos olhos.

Exupéry

suzanar

2011-01-21T15:06:00.000-08:00

Como um oásis branco era o meu dia. Nele secretamente eu navegava. Unicamente o vento me seguia.

Mello, Sophia Mello

O que achar ?
Se descoberto todas as faixas,
de estradas que escapa para viver.
No alto tom reverenciar,
das trevas nunca voltar
com o sabor de encontro o que procura -
segredos e muito mais.
O que acham ?
Se redescoberto por um coração de ouro;
sacrifícios de tempo fronte estações.
Sim ! Bondade e muito mais.

Canteiro Pessoal

[Entre Marés]

2011-01-21T09:59:00.000-08:00

http://minhasmares.blogspot.com/

Tenho a honra de apresentar aos leitores de Entre Marés, a dona de um Jardim Secreto, a querida Priscila Cáliga.

Acima do Muro Alto

Há o julho dos olhos que o embaçado salta das margens e, de si mesma nas cheias o esfumado ao prenúncio desfolha ante o traçado de sopro avalassador; de ombros se concentra nas notas irrevogáveis. Para não ser-se solidão; castelo da alma que conflui nas rugas comunicáveis do sistema. Não ditado de coisa insignificante, mas o sim exato e da plumagem do pincel reles mortais de chegada na abertura, e o aperto das garfadas com sabor por perder o que se perde para vida sem o tempo numa porta anti-trancas sob o lençol da terra adubada; levanta o pássaro que não faz eco como ricochete de silêncios; recanta as ondas até desadormecer o poema do ventre. E noites à lareira, por dentro e por fora no que há nulo defender, como velocidade de visão e sobrevivente do embalar, lendo livros vivos, defronte turbilhão de palavras profundas por mexer o decifrar delicado enigma, em que a vestimenta insuportável atrelado ao cheiro, metamorfoseada em foro íntimo, que, debruçar-se no espelho desoculta a ferida de páginas secretas - donde se está, para onde ir ?

Conheça Priscila Cáliga:

Priscila Cáliga é uma daquelas blogueiras que conheci "por acaso" em seu Jardim Secreto, num Canteiro Pessoal. Dona de belas, emocionantes e verdadeiras palavras, escreve como se conhecesse a alma e o coração do leitor. Descreve em seus versos a delicadeza de todas as metáforas e conotações. Em seus beirais escorre o encanto de poesia refinada e proseada.

E ela se descreve assim: ... nada além dos detalhes que se tornem meus. Apreciadora de sorrisos delicados e deliciosos e, de gente que carrega milhares de palavras navegando dentro de si.

"O quarto é o retrato de nossa alma".

Canteiro Pessoal

Tema

2011-01-20T14:12:00.001-08:00

Estou mud[a] porque todas as palavras te escutam.

Gato, Vasco

Da inspiração slides de dentro.
Acorde das mãos,
o que musicaliza ligações.
Madeixas no coração ao vivo.
O sol nascido assim.
Nuns a flutuação visível,
noutros, submersa.
Das emoções do agora mar.
As folhas e o vento
que levados no elevar;
lua prateada não se segura.
Por asas para o azul.
E dos escombros,
onde cruza o nevoeiro –
o ósculo poema, que é.

Canteiro Pessoal

Que dizer do gosto e do olfato?

2011-01-19T05:01:00.000-08:00

Do arroz e o feijão no prato escasso, a história longa e exata com alucinações e aos sofrimentos que atormentam. As paredes trincadas por um futuro incerto, dado ao fato das mãos nos facões dilacerando o verde, a olhar com os olhos abertos a vida e cegos do racional. Os frutos que revigoram as pulsações, sem se espantar e incompreender; nulo gozar dos lábios das gerações vindouras. Dos sorvetes derretidos em que doutor descumpre as funções de existência, e vários pedaços do globo no ditado assinando mudança de itinerário, com redundante foz na lacuna plantada dos dias mal vividos, distribuídos de maneira nada igualitária e honesta. O travesseiro desconfortante, o que rodeia apercebido que tudo é falso, ante um teto desfeito e proposta no imposto da promessa de reais aplicados em demora, e a sofrer cortes que deixa os sonhos desunhados perante lágrimas abortadas; órgãos entregues a banquete na máquina do sistema. E corações ao partido, lançando-se em decisões sabidas que são despreparadas de inteligência e sobriedade, em que a claridade não entra e se faz noite e, base sobre uma construção que a água do mar leva o castelo de areia. Das xícaras vazias, entre o universo interior e exterior, os filamentos nervosos de um gole fazendo encenação numa tela com rasuras, e os minutos avistam o abismo, avisa-se que avizinhar na parcela donde resulta ver nada - o porvir e os fins serão potência. O universo que permanece no inteiro oculto, e em soluções de trovões – animálculo a gota de água, a estrela que habita o espaço pelo ladrão na calada da noite do odor enxofrado as vestimentas, rasga-se. Com os grilhões a postos escrevinhando notas de uma nova constituição que beneficia o umbigo. As cores que não há, por olhar constituído de egoísmo que transmite ao cérebro o que se decompõe segundo uma química em que os raios não atingem. O assistir do plantio de olhos recriados ao cine, em que o fútil e etiquetado como universal, relações entre a luz e a matéria, sendo absoluto o antropocentrismo, que da classe majoritária definindo o palpado em gastos e inúmeras esferográficas em decretos para serem seguidos numa lógica sutil, e faz a pele se forjar no ego; desrespeitando os espaços e sujeitos inrespiráveis.

Canteiro Pessoal

Olhos goticulados pela chuva no vidro
a folha não aguenta o peso da água
[desprende-se
o telhado não suporta a queda do céu
[desaba
o mundo cai lá fora
e os olhos nem piscam
a atenção é toda deles
até os gritos histéricos
do quarto ao lado
são abafados
a noite troveja alto
os ouvidos morrem em paz.

Amaral, Lara

com efeito - os órgãos

2011-01-18T11:01:00.001-08:00

Explico-me. – O olho indica-nos as dimensões, as formas e as cores.

Maupassant

As mãos no dia em que der dá datado com razão de águas profundas, que convidante a saltar e do salto trêmulo se consegue atravessar o além do corpo; o despertar no amplexo parado a olhar a beleza do canto. Das certezas entre lírios e revelações em que o seio e as minúcias são o gozo, sempre ariscadas ante um vale, e das cidades de estradas rigorosas onde o amor é escrito com lençol uno pela fragrância em pena do andares – do quarto o uso do verbo. Sobre os pratos e as taças as leituras vastas, do riso que fala ponte, num olhar de águia. O mar próximo a brotar na viagem de bicicleta pétalas coloridas, pela geografia as formas curvas que se aumentam, ao todo da beleza crescida e madura. Os lábios nas bordas do morango, com ar de passeios pausados a dizer metáforas – doce acariciar da ponta dos dedos. Os gestos e exclamações, embarcações como porto pelas manhãs exalando o paladar reencontrado das correspondências seladas, ante os vaga-lumes que osculam e não põem gelos; calmo abrigo que prostra as linhas na copa fronte crepúsculo leitoso no sol enluarado, com borboletear das paisagens e cada gota em sobremesa; beber intenso de leite sob a via láctea – a dança do chapéu florido.

. canteiro pessoal

Na cozinha: trigal.

2011-01-18T05:50:00.000-08:00

Do nulo saber a pergunta alinhada à busca que, afina-se nas cordas de olhos quanto mais à resposta. No chão das palavras, a memória sem freio, recorrido à ponta dos pés da bailarina na periferia que corre o centro das manhãs sem mover. Deserto e mais deserto de bruma nos sinais, muda no ponteiro que não ata nem desata. A aragem com voracidade numa pressa amarga do lá primaveril desfeito, como os pássaros que se desprendem das asas. O vazio aniquilante faceado de coágulos rompidos, com estrelas no mecânico e, ingeriram-se fezes por visão mutilada às noites e ecos do silêncio. Viagens sem expressões num sorriso falecido, que pela perca do manto a flecha cumpre o papel – mata o cordeiro, e o tempo se faz no antigo, que destroça como residir em desalento. Da pedra no caminho ante o íntimo da morte; de sabor rasga o útero de largar para aprender a morrer fazendo a travessia, que cospe a terra para as sementes. No alfabeto com monção anti-serena, escondida nos labirintos do versar que não se permeia pelos loucos racionais de língua solitária, costurando um outono atípico. De dentro para fora com tremer da hipotermia; o musgo no fundo da alma que lentamente de luz e sombras, a ânsia de liberdade – o bilhete da identidade.

Canteiro Pessoal

não sei quando nasci.
como ontem,
hoje o nome estremece no arquivo
ao lado de anagramas e estações do ano.
como ontem,
hoje o rosto no espelho
assobia lugares estranhos.
hoje,
ao contrário de ontem,
esta carne mascara-se de cera
e despede os músculos e a alma
numa ejaculação que engravida a terra e o vinho
[tenho-os secretamente guardados num frasco de vidro
com uma etiqueta perfumada.
creio que tem escrito “coração”…
ou “coroação”?...].

Pimenta, Jorge

da cidade: violão!

2011-01-17T08:58:00.001-08:00

E cuja fala, como o vento à flor.

Moraes, Vinícius de

Além da música e do barulho lavando a visão pra ver, derramar-se à chuva. Acima do muro alto palatear janeiro dos olhos, achado sem palavras no ouvir o que se diz para estar em paz e saber. Da janela embaçada, algo maior que o conflito saltar às margens e, de si nas cheias nada precisas o esfumaçado por prenúncio desfolhado para a jornada - o sol no final. Ante o traçado do sopro avalassador como lua prateada em primeira pessoa e de ombros postos, que na garganta liberta pelo concerto se concentrar nas notas sem voz figurada e do castelo da alma que conflui nas rugas comunicáveis do sistema, que largado o pensar só para pintura da pérola; metamorfose em foro íntimo.

. canteiro pessoal

Da missiva que mandou?

2011-01-15T13:53:00.001-08:00

Um dia, você vai aprender uma coisa que não pode ser explicada pela ciência. E quando isso acontecer, sua vida vai mudar de uma maneira que você não pode sequer imaginar.

Sparks, Nicholas

Quando se embrenha nos braços a descoberta faz pintura num grito aproximado do microfone que, no assumido da intimidade ímpar ocupando o palco fronte escuridão desmedida. Os brotos abrem-se atraentes como um leque em reverência as dádivas dos céus e, sempre passo a passo à luz brilhante e envolta no habitat quente. Dos muros que se rompem redefinindo o corpo do livro, recheado dos olhos azul-claros. E das salivas, as madeixas escuro nas variadas tintas dançam, e o agito desagita a turbulência mental, pesca-se o prato de lentilha. Anda-se lado a lado. A imaginação adentra a casa amável e tão aguardada do real, o que os olhos vêem da face proximal, e se envolvem no capaz de falar tudo, ao mesmo ponteiro o ficar quieto. De pé com a presença, derrete-se, e o que o coração esboçado do estúdio vivo, imagens se molham, sentindo o penetrar estranhamente aprazivelmente indescutível do campo incomum que ao indiferente não há prosa.

. canteiro pessoal

Alaranjado

2011-01-14T06:28:00.000-08:00

a seda da janela soprada do entardecer trigo, o que se quebra aquebrantado das composições findas infindáveis ressoantes. das imagens do imperfil feito com comoção desmanchado, que se fita o laço marcado através da tempestade, e rebate pelos sons as gotículas ao solo fixado – caco de sorrisos.

Canteiro Pessoal

Na janela
embaçada
desenho o teu
perfil.

[MOVIDO A VAPOR- Paulo]

do paladar?

2011-01-11T04:30:00.000-08:00

Há uma borboleta pousada na parede que persiste dias e, que carrega em asas o livro, da qual na sonata bem com ensaios de amor se alcança um atributo em horta. Do posto em branco a tremer o que se lê em raiz, com o mel a derreter deliciosamente à boca do que há redito consoante o número de vibrações. O que precisa renascer em tons azuis ante a voracidade que aperta, e do pó prateado o barro é lapidado pela reconstrução das camadas, que de linguagem do coração, irrevogavelmente se adentra no semântico dos mistérios ocultos. Numa língua apurada, sair-se-á voando sem medo do que rodeia e da noite penosa com noção do ruído, do sabor e do odor. Ao fio de madeixa que os sentidos revelam de tato limitado com ar lingüístico a perceptível nível selvagem interiorizado à deriva, do há no aparente vazio e, entra-se na concha pelo choque a atmosfera da pele para anotações do falso, possível e duvidoso - inteiro ? Da alma deslizante no corrimão faceada a cabeceira das teias que se linhas os fenômenos por abrir os dedos ante as ideias absolutamente cabíveis aos órgãos.

Canteiro Pessoal

Tu eras também uma pequena folha
que tremia no peito
O vento da vida pôs-te ali.
A princípio não te vi: não soube
que ias comigo,
até que as tuas raízes
atravessaram o meu peito,
se uniram aos fios do meu sangue
falaram pela minha boca
floresceram comigo.

Neruda, Pablo

Campo Ardente

2011-01-10T05:08:00.000-08:00

Você pode até me empurrar de um penhasco que eu vou dizer:
- E daí? Eu adoro voar!

Lispector, Clarice

Dos pássaros que cantam nas mais altas árvores para a vida humana, com o bosque que não se tornará triste se só nos museus e galerias residir. O outono as uvas e o vinho, o ser do sangue derramado nas notas diárias e escritas numa onda de luz, que das areias do deserto para o lugar onde se está redescubra o tudo nas partes e das partes refaça dando espaço para o sopro rascunhar o chamado azulado, reescrevendo o oscular desvinculado do sistema. E, que faz a lua refletir o sol toda noite estrelado do foi e ainda será dos louvores soarem das folhagens que vão montar a brisa para a fé necessária, para orar e cantar o céu pintado que, para o olho em lua cheia na voz da borboleta na parede falante o porvir.

. canteiro pessoal

Sede

2011-01-08T15:03:00.001-08:00

Os ventos em soprados indizíveis infiltram-se nos poros, e no porão os orifícios abstratos com canção de ninar, os laços com a força lírica na calada da noite levantam o concreto que se debruça sob a pele com re-canto aos quatro cantos do mundo e, as terras em gritos de quebrar corações, faz-se ouvir a melodia linda ante a bagunça existencial. O violão cielo soltando notas milenares e golfinhos bailarinos que adubam a visão e criam através das ondas entre marés livro maduro. Dos que se embebedam com o doce sereno da madrugada e lágrimas no silêncio quando as palavras não vêm, lançam confetes que descortinam as máscaras desfilantes nos salões. Ao lírio borrifa visão presente que se restaura o oásis e na loucura absorvida dos traços no mar íntimo polvilhante do ar aprofundado as camadas que rejubilam, grita-se a escrita do espelho da alma na pesca dos detalhes, e se aponta o lápis de cor sem ter fim como reflexão familiar; dias surgidos das cinzas e de gama gotiladas versadas fronte as asas teimosas às voltas, com mapa labial à porta ante a ação fisiológica da batida dos tambores.

Canteiro Pessoal

Sinta pequeno quando você parar do lado do oceano, quando uma porta fechar, espere que mais uma se abra, prometa que dará ao destino uma chance de lutar e quando tiver que escolher entre sentar ou dançar.

DANCE

Womack, Lee Ann

De repente, um lírio!

2011-01-08T04:41:00.000-08:00

Era o meu coração que o soletrava.

Ferreira, David Mourão

Do preciso fundamento que com série de sentimentos, pensamentos e ideias o intenso que se dança múltiplas cores e do prelúdio esboço se canta renovável fio na palavra sublime de fixo olhar na flor das notas. Os olhos longínquos e pálpebras abrilhantadas da visão presente que se restaura o oásis do existir, que de livro florido as imagens transportam com mapa labial à porta ante a ação fisiológica. A vida face a face à morte que é lucro, com primaveril vida na escrita do espelho da alma em movimento no tempo que não conclama explicações, mas se manifesta na pesca dos detalhes. O dia que se começa de gama gotiladas e por dentro da casa caminha meditando defronte às voltas ao longo das paredes que se repaginam; recapitulação refletida e absorvida nos traços soprados. Do jardim o habitat que se desabita e se acorda envolvente de linguagens em leito entre a pele profunda e a pele externa na escolha forte do norte, sul, leste e oeste em suas prosas que marcam e desmarcam as curvas.

. canteiro pessoal

esplendor

2011-01-07T06:09:00.001-08:00

A velocidade do apalavrar como Fênix reconstrói o dicionário, que de gerações a forjar o amor no aço do rancor, com pequenez véu de contemplação entre a redenção, faz o oceano a gemer sob as asas. Há sempre uma ausência que se instala e de tão precisa clarea a pele - o prisioneiro, descobre-se ? [re] descobre-se no breu uma constelação, e de notas faz a casa reflorir o que desapercebido no tempo o renascer da alquimia. Pássaro ferido é paraíso no que quis sair de si pelo preto e branco que deixara de estrelar em pena. Na poética adormecida, quando o frio vem aquecer o coração na memória, o sujeito que abre portas com a noite se faz nascer à esplêndida emoção. Das linhas o tapete vermelho abortado, com olhos molhados em regar revelado passarinhar e jogar as iscas do transpor as leis face a face às grades que se desfazem com sopro. A música que reativa a dor perfeita ante o imperfeito ego mortal fortemente nas pétalas, que de perfume da escrita trovão, relâmpago e raios, com sinais remodelando o alfabeto por uma borboleta na parede que fala o porvir, e dos vôos denuncia a página do adeus, no selado maduro. Dos livros não entendidos, o sol rascunhando num chamado azulado e que reescreve oscular desvinculado do sistema.

Canteiro Pessoal

terei ido a tempo de assistir ao parto das árvores
que sabem germinar flores e frutos
no silêncio do mar?

Pimenta, Jorge

Desnoite do mar

2011-01-05T05:41:00.000-08:00

do precisar intenso que se dança ausência do preto e branco e se canta renovável amor na flor dos limoeiros. os olhos longínquos do presente olhar que se restaura o oásis existente, onde do livro maior a imagem transporta com mapa labial à porta. a vida, primaveril vida na escrita do espelho da alma com movimento no tempo que não conclama explicações. o dia que se inicia e por dentro da casa caminha meditando defronte às voltas ao longo das paredes. do jardim que se desabita e se acorda envolvente de linguagens em leito entre a pele de dentro e a pele externa na escolha do sul.

Canteiro Pessoal

o poema sou eu,
as minhas mãos nos teus cabelos,
o poema é o meu rosto, que não vejo,
e que existe porque me
olhas,
o poema é o teu rosto

Peixoto, Luís José

Flor dos Lábios

2010-12-15T16:49:00.000-08:00

Enquanto há prostrar resgata aliança, e da viagem com nomeio o início na entrega sem freio se pega de volta os braços calorosos que ama em notas altas e baixas, que de afeto o segredo desabrocha e frutos amadurecem o que precisava e precisa em versões metamorfais fronte velocidade que pinta os lábios. O toque que novamente faz adentrar na lembrança de quando não existia ninguém além do que predominava na retina, e se aumentava as doses de vinho sobre a pele do amar mais e, nos passos de dança se declamava o não vá, pois residia convicção de que coração em inteireza, como reino nas mãos do artista arquiteto supremo se destranca no profundo de vida reescondida na doçura do olhar, pelo reflexo colorido. Dos acordes que ficam de luar que reaviva, vesti-se de branco os contornos, e na promessa sabido que estará aqui ante à espera por habitação do íntimo tão desejável e de alguma forma o sopro traz à beira das manhãs, amanhecendo todo o amor que se tem salvação; gestos ternos se encontram no jardim o jeito que se faz enxergar o que o coração precisa saber na cumplicidade de mãos entrelaçadas, que na voz de trovão as noites desfalecem, respira-se na meiguice da imagem – o lugar transbordante na claridade, dedos a gravar o presente que se escuta. Já não se mede o tempo, desegreda o nome, diz que o corpo se derrama na orla do sangue e desadormece o caminho do silêncio, prende-se à margem das palavras com violino em sussurro revelado.

Canteiro Pessoal

Não é que eu queira estar pura da vaidade, mas preciso ter o campo ausente de mim para poder andar. Se eu andar. Ou não querer ter vaidade é a pior forma de se envaidecer? Não, acho que estou precisando de olhar sem que a cor de meus olhos importe, preciso ficar isenta de mim para ver.

Lispector, Clarice

o tempo que desliza

2010-12-12T14:30:00.000-08:00

No entanto alguém me disse...

aprender a enxergar as lágrimas nunca choradas,

as angústias nunca verbalizadas,

os temores que nunca contraíram os músculos da face.

Bruni, Carla

Cury, Augusto

A pensar o jardim do olhar está cheio de gardênias para ofertas capturadas. Enquanto repousar os dedos, que analisa a psique por deixar nu, entra-se na dança dos olhos fixos, que consomem. Faz no espelho dos que silentes aguardam por despertamento, com paladar dos ósculos de firmemente doce, docemente firme textura à porta. O sussurro cheiro suavíssimo da canção falador de amor, no que aborta o dizer a vida não vale grande e se passa em instantes como murcham rosas. De todas as horas imersão à porta-retrato vivo em casa, pulsar veias sensíveis e sangue aquecido. Gritar na rua A e esboçar múltiplas cores O. O embalo no R da sensação diferente e ponto no infindável da intimidade. No rastro escondido onde o movimento não termina, mas flui, o M. E, senta-se com interior inflamado, o que cresce no profundo pulsante gemido da correspondência íntima, como cantante dos risos sobre a areia, conhecimento das curvas dos segredos. Na janela o ensaio da peça chamado uno, o sempre primeiro ensaio antes da pré-estréia - hoje do amanhã hoje. O som do ouvir a pena no mar, quente e abraçada. A conexão ligada até pele e o relógio anda no compassado do diferente melhor porvir já dançante traços. No sentir o aroma das voltas madeixadas. A lógica o silêncio do chamado terno letrais para deslizo multiplicativo. Por viagem vestido de sol brilhante ao gosto de boca na admiração. Nos poros da alma que escorre marcas do juntos, o perfume dócil invadindo os sentidos. Terremoto. Maremoto. Explosões. Como controlar-se em meio às curvas e gemidos importantes que se pertence ? Ao cume sussurrante calma suave; intenso ardente fisgar, num vai e vem de profundo oceano, a gestos de entrega declarada sem qualquer pressa, perdas e danos, sem medo.

. canteiro pessoal

Esperar, olhar, inclinar-me, e parar.

2010-12-11T17:21:00.000-08:00

Enquanto o sol não te excluir eu não te excluirei. Enquanto as águas não se recusarem a brilhar para ti e as folhas a sussurrar para ti, não se recusarão as minhas palavras a brilhar e sussurrar para ti. E eu leio, para lhes deixar saber quem eu sou.

Sparcks, Nicholas

Há uma forma de domingo na gardênia das mãos, e o coração acelera descobertas; páginas se abrem, onde a face do rio desejoso desloca a inércia. O sol se levanta e se senta junto a janela, perdi-se no expoente da vivacidade feita de cortinas ao vento. Da manhã de jardinar na imagem digna de saboreadas procuras, com sonatas o timbre dançando num sentido para alcançar as linhas do rosto na transparência do inteiro. Os acordeões nas rosas molhadas, rejubilantes do cachecol enrolado das voltas em torno do pescoço; sangue e mel que se grafitam de chamados dos traços incomuns - diário. De súbito se pinta muito pouco, só um toque de sombra nas pálpebras e rimel para acentuar os olhos, e as madeixas soltas, mesmo que embrenhadas em dias acinzentados. O que não se ofusca borboletear, com resplendor dos dedos no íntimo e, tecido que se faz o porvir das renúncias pelo enamorar da visão de uvas, apontando o lápis sem se esconder num baile de máscaras. Das mãos no relato dos seios, como partituras renascidas do pulso que não pára, e maestrar se torna clamor diantes rugas no esmiuço da sensibilidade, quebrantamento que desata nós; muros são postos ao chão da estação perversa onde se esquece as palavras afáveis no emaranhado de histórias. A película que opera no violão o inesperado, com sucesso em pesca no que chove bastante, o resgate. Do sucinto não se sabe o por quê, reelaborando o conceito do chegaste até aqui, não desistas agora, que desfalece os pré com saltos a deixar solos de queixo caído e se vê o sol nascer do intenso calor das notas, os cantos em seda.

. canteiro pessoal

do verbo navegar

2010-12-11T05:40:00.000-08:00

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Porque eu amo-te, isto é, eu dou cabo
da escuridão do mundo.
Porque tudo se escreve com a tua letra.

Pacheco, Fernando Assis

Teu sabor silêncio meu, que só há no verbo amar; sim da escuta do som que ecoa desembarque no mistério. O sorriso de cura para as lacunas; gemidos por permissão no junto ali que guarda vida íntima, e o aroma do poema cria o esplendor das palavras. No sangue recria tudo teu a habitação do em ti me perco. Dos braços por cima dos meus ombros, sentindo o bisturi no pedaço do passado clamante remover pela tua química vibrante, com pensar de novas metáforas. As digitais do correspondida no esculpir da vida, por onde renasce o sonho do tempo que não há tempo. O segredo que encosta ao mar refletido à face, na mesma água que a lua e, toca de um jeito que não sai; invadi e se instala no abrir de fendas, que acende as estrelas.

. canteiro pessoal

O ouvir dos grilos

2010-12-10T12:08:00.000-08:00

Nunca fui surpreendido tão docemente antes dessa hora com tão súbito amor, roubou-me o coração completamente.

Sparcks, Nicholas

As páginas costuradas no agito das madeixas com o sopro do vento; de vôo livre adentrado do indizível, o que se levanta o selo pela correspondência da vida - inundação intensa. Na influência tão forte de luz emanado do alpendre silencioso. Pelos sons que flutuam, e se amplexa uma árvore, acariciando os ramos. E se oscula sem uma palavra, senta-se ao lado da cama, pegando nas mãos e do perto oferta o presente café matinal. O poema exprimindo expressão de construção à luz da vela no quarto com partilhas infindas. Na direção o agachar diante uma flor; degustação dos frutos e desejado penetrar as entranhas do que se vesti a casa, como um jorro de vivacidade. Da pele macia proferindo recitais inaudíveis, que se faz oração do amor tocante em olhares. Os pombos bebês elogiando pétalas, ao mesmo tempo os espinhos, vivendo a vida pela lua que devolve a visão, grande e cheia, suavemente o fio da respiração, como um compositor a descobrir pela primeira vez as obras de Mozart.

. canteiro pessoal